Diego E. Suárez: La Calle de los Molinetes

INDIO SOLARI, Ars Ricotera

2012-01-29T00:00:00.000-03:00

“Quien quiere ver solo lo que puede entender,

no tendría que ir al teatro, tendría que ir al baño.”

BERTOLT BRECHT

Escribo canciones en la creencia de que:

- El efecto poético se produce por la capacidad de un texto de continuar generando lecturas diferentes sin ser consumido nunca por completo.

- La poesía no debe invitar solo a escuchar, debe invitar fundamentalmente a imaginar.

- La poesía es subjetiva, se vuelve objetiva cuando sus destinatarios, después, se dejan envolver por ella.

- La principal regla poética es conmover, todas las demás no se han inventado si no para conseguir eso.

- La poesía no puede ser definida con precisión porque no nos es dado conocer su esencia sino sentirla.

- La poesía crea realidades intelectuales que se presentan emocionalmente. No como un pensamiento reflexivo ni filosófico sino como un pensamiento rítmico.

- Una buena canción (su lírica) debe parecer que no pudo ser escrita de otra manera. Debe tener poder de seducción y comportarse como un enigma del cual uno presenta, para su resolución, solo indicios.

Indio Solari

PD: En mi caso me interesan las partes del cerebro que se ponen a trabajar bajo condiciones de ambigüedad. Por eso he elegido escribir en libertad con cambios deliberados e irreverentes de sintaxis. En definitiva, la poesía, como la ciencia es nada más que una interpretación del mundo. Mientras acabo con esto escucho la voz de Tita Merello: “… Si el bulto no interesa por qué pierden la cabeza ocupándose de mí.”

Publicado el jueves 29 de diciembre de 2011 en http://redonditosdeabajo.blogspot.com.

RITA SIMONI, Espacios residuales

2012-01-24T00:00:00.000-03:00

(Las imágenes se amplían haciendo click en ellas)

"La memoria es una forma de arquitectura".

Louise Bourgois

"El encanto de una ruina consiste en el hecho de que una obra del hombre es percibida, finalmente, como si fuese producto de la naturaleza".

Georg Simmel

"Nadie vive de una forma lineal.

El pasado pasa de ser una película

a verse como una fotografía

y luego como una pintura abstracta".

Tom Waits

"La modernidad es lo transitorio, lo fugitivo, lo contingente".

Charles Baudelaire

"Nací en esta ciudad múltiple y compacta,

acostumbrada al olvido y al despilfarro.

Ciudad de objetos mutantes,

ahora son pájaros:

lo ínfimo puede transformarse en infinito

(si no hubiera rendijas, no habría esperanzas).

Por aquí -de cartón- la ciudad se filtró silenciosa".

Rita Simoni

ESPACIOS RESIDUALES de Rita Simoni (Buenos Aires, 1961, arquitecta) es una edición de Instantes Gráficos, editora de Libros de Artista y Galería de Arte 1/1 Caja de Arte de Buenos Aires. La edición, de 10 ejemplares numerados y firmados por la artista, consta de 15 imágenes y 6 textos de distintos autores, impresos sobre papel Bianca de 220gr/m2 de Magnani, con impresora Epson Stylus C67. Las imágenes fotográficas, de medianeras urbanas de edificios demolidos, fueron tomadas por la artista con cámara digital, y luego trabajadas dig¡talmente para recuperar el efecto de dos dimensiones. Cada imagen, de 20x20cm, va acompañada por un plano de color pleno de la misma medida. La artista escribió los textos de introducción y epílogo que se intercalan con las imágenes. La tipografía utilizada es Verdana cuerpo 12. El formato es apaisado, de 20x40cm, tapa encuadernada en cartón y tela, con título grabado, estuche en tela. Se publicó en Mayo de 2007.http://www.ritasimoni.com.ar/

DIEGO E. SUÁREZ, Pequeña postal de enero

2012-01-19T21:16:00.002-03:00

PEQUEÑA POSTAL DE ENERO

Francisco en franciscanas:
redundancia nada insulsa
de la alegría de tener poco
menos de dos años y a los pies
una Nº 5 como un sol
rodando por el pedregullo
de una casa de alquiler
en Guarda do Embaú.

DEFECTO DESTINO

Francisco acaba de descubrir
las líneas de mi mano
e intenta borrarlas
con la yema de su índice.

Será asunto de la quiromancia
qué rubia, qué viaje, qué enfermedad,
qué muerte habrá visto
y quitado de mi destino.

OSCAR HERMES VILLORDO, La brasa en la mano

2011-11-30T23:34:00.001-03:00

"Mirá", decía ella, "algunos van tan ligero que una piensa que no; otros van tan despacio, que una piensa que sí, y se asusta de entrada. Pero en el no está el sí, y en el sí está el no. Sólo en la cama podés darte cuenta." "¡Qué exagerada!" "Mirá", repetía ella, "tengo una amiga casada con un hombre que, de verlo, nadie daría nada por él. Yo no sé que le ve, dicen todos. Y en verdad deberían decir: Yo no sé qué le siente. Porque ahí debe estar la respuesta." Y se extendían en largas disquisiciones sobre el tamaño, la forma, el color y la consistencia, con detalles tan fantásticos (y precisos) que, ya entrados en el terreno de la antropología, querían justificar el tema atribuyéndolo a esta ciencia y aún a la paleontología, ya que Beto se lamentaba diciendo frecuentemente: "¡Medidas extinguidas!" Uno de los "fuertes" de Beto era su conocimiento de zoología, de los ejemplos que le proporcionaban "pábulo a la imaginación", como decía, y que le eran proporcionados a su vez por los manuales de difusión general, que él abría en los capítulos de reproducción, traicionando su afán erudito, como el chico que abre el diccionario en la palabra "puta".

OSCAR HERMES VILLORDO
(Machagai, Chaco, 9 de mayo de 1928 - Buenos Aires, 1 de enero de 1994, víctima del SIDA)

"Plebeyo entre los patricios, biógrafo de varios autores de linaje (Mallea, Bioy, Manucho, Victoria Ocampo), pateó el tablero con una novela realista y anti estetizante sobre la homosexualidad como fue La brasa en la mano, un insólito e importante best seller de la apertura democrática, publicado en 1983".

Claudio Zeiger: "El espejo desordenado".
En diario Página/12. Viernes 26 de febrero de 2010.

ICONOCLASISTAS: El Sagrado Corazón del Consumo

2011-10-04T10:46:00.004-03:00

(Click en la imagen para ampliarla)

http://iconoclasistas.com.ar

COMPOSÉ: Cuartos, piezas, habitaciones, dormitorios...

2011-09-28T02:28:00.000-03:00

Vincent van Gogh

(Zundert, 1853 – Auvers-sur-Oise, 1890)

El dormitorio del artista en Arlés (1888)

72,7 x 91,8 cm. Óleo sobre lienzo

Rijksmuseum Vincent van Gogh, Amsterdam

Aclamación a una pieza vacía

No fui en ninguna parte más entero
ni más hondo de mí.
Los instantes que en ella he desgastado
en tumulto indeciso tal vez me andan buscando.

Alguien paga con horas mi quietismo final...
Su recuadro sereno
me dejó percibir cómo entraba en la sombra,
y me lavó la frente de silencio.

En ella
alumbré con palabras un recuerdo,
descargué mis jornadas,
desenredé mi viento.

Regresando del día
yo con súbita luz la desnudaba.
Acompañó el latido más intenso,
y bien supe que estuvo recogiendo
mis sombras, y mi ruta, y mi palabra.

Para siempre
me fue robando imágenes el fondo del espejo.

Caminos que soltara por los ayeres densos.
Iban claros y cansos
bajo mi foco eléctrico.

A veces, al entrar,
rayado de cien vidas y cien calles
extrañaba no hallarme en su silencio,
y al no encontrar mi voz me pensé muerto.

Le apasionaba noches
desvelado en la brasa del cigarro
y la pulsé con pasos que nadie me devuelve,
y le curvé un ramaje de cansancios.

Quiero pedirle ahora
que me devuelva todas las fragmentarias vidas
ejecutadas de minutos y de ocasos,
y el montón derrumbado de mi risa.

Ella supo llevarme hasta las albas
por la calle tendida de algún verso.

Iré a pedirle los marchitos años
y los cielos que hablaron su luz por mi balcón,
trastos viejos, gastados,
que nos roban y escurren las alcobas.

Carlos Mastronardi

(Gualeguay, 1901- Buenos Aires, 1976)

de Poesías Completas.

Buenos Aires: Academia Argentina de Letras, 1982.

http://www.vivencia.com.ar/

CÉSAR BRUTO, el primer poetA del mundO

2011-07-30T10:48:00.014-03:00

No se presisa tener mucha cabesa para darse cuenta de que, cuando el honbre agarró y desendió del monO, hase muchos miliones de triliones de ánioS, lo primero que hiso al desender del monO fué sacarse la cola, afeitarse la cara y ponerse algo para taparse; despué, salió a buscarse la comida, y una linda cueba para dormir; la fruta la encontraba en los arbole, lo cual se sigue hasiendo igual quentonses, salbo los casos de la fruta que viene en lata, pero esa es otra clase de fruta que haora no viene el caso. Para la cuestión de bevida, el hombre tenía para tomar a raja sincha con todos los río y arrólios, y como todavía no conosía ni el vino, ni el coniá, ni la grapA, ni el alcól no se hasía mala sangre, o sea de que las cosas uno las quiere porque las conose y si no las conosería tampoco las querería, y así anda el mundO... Entonces, cuando el hombre andaba lo más feliz y contento, bien sastifecho de la vida y sin amargarse de nada, ¡páfate! que un día viene y se le apárese una mugeR en el camino, lo cual fué bastante para quel tipo, por más tarado que fuera, pensara: —Me gustaría de liebar a ese bicho raro para mi cueba, aunque más no sea para tenerlo de adorno, amaestrarlo y enseniarlo a que haga unas cuantas pruebas...", lo cual, palabra más o palabra meno es todavía lo que piensan algunos cuando ven pasar por la cálie a una desas presiosuras tan bien hechas que no se les puedencontrar un defedto ni para remedio... Y parese quel honbre no encontraba la manera de haserle conprender a la cusifai lo que él pensaba haser, y estando pensando en el asunto, una noche de gran lunA y que no podía consiliar el suenio adentro de su cueba, agarró y se lebantó y arrimándose a la cueba déla bélia muger le cantó una serenatA tan linda, hermosa y liena de amoR, que la tipa se lebantó de la cama, juntó todas las hojas de parrA que tenía en el ropero, y se fué con el hombre que la conquistó con sus versoS. Y párese que mientras se alejaban caminando por la luz de la lunA, la mugeR lo miraba encantada, y le desía: "—¡Te portaste como un poetA, negro!...", y con aquélias palabras, dichas sin pensar, pero con todas las de la leY, quedaba inaugurado el primer poetA del mundO y empesaba la larga serie de honbres que se ronpen la cabesa hasiendo versitos para casarse con su linda nobia, y despué tienen que pasarse toda la vida tratando de vender miliones de versos paralimentarla.

Fragmento de "Los poetA", en Los grandes inbento deste mundo.

Buenos Aires: Ediciones del Pórtico, 1952; pp. 133-135.

Imagen: Detalle de la tapa. Ilustración: Oski (Oscar Conti).

_________________

CARLOS WARNES nació en 1905 y murió en su Buenos Aires natal en julio de 1984. Humorista, escritor, periodista, libretista de televisión (fue responsable de los libretos de Tato Bores durante casi una década), titular de un par de seudónimos altamente cotizados -"César Bruto" y "Napoleón Verdadero"-, Warnes se inició en Sintonía, bajo la tutela de Conrado Nalé Roxlo, para remontar luego una larga hilera de medios fundamentales en la historia del periodismo argentino: El Mundo, Crítica, Patoruzú, Mundo Argentino, Caras y Caretas, Cascabel, Aquí Está, Leoplán, Chabela, Maribel, Rico Tipo, Vea y Lea, Clarín, Avivato, Tía Vicenta, Satiricón, etc.

Una parte (mínima) de su fecunda labor como humorista ha sido recogida en libros: El pensamiento vivo de César Bruto (1946), Lo que me gustaría ser a mí si no fuera lo que soy (1947), Los grandes inbento deste mundo (1952), El secretario epistolárico (1955), Brutas biografías de bolsillo (1972) y Brutos consejos para gobernantes (1973).

KEN WONG

2011-06-22T15:13:00.011-03:00

Dark Fairytale T-shirts: Battle (2004)

Este artista, ilustrador y diseñador es oriundo de Adelaide, Australia. Actualmente trabaja en Shanghai como director de arte para Spicy Horse, una compañía de juegos para PC.

Diseño para la empresa Spicy Horse: Alice (2004)

Es autodidacta, todo su arte es digital y basa su trabajo en el uso de Adobe Photoshop.

False Idle (2006)

Su eclecticismo abreva en diferentes estilos y géneros, como el art nouveau, los diseños japoneses, los comics, la ilustración clásica y moderna, los videojuegos retro y el diseño en general. Pero básicamente se inspira en la vida cotidiana, los viajes, la decadencia urbana.

Imogen (2008)

En una entrevista publicada en www.criteriondg.info ha dicho: "He estado dibujando toda mi vida. No me lo tomé demasiado en serio hasta después de acabar mis estudios de secundaria, cuando me uní a algunas comunidades de arte digital y comencé a experimentar con ello. Un diseñador de juegos vio algunas cosas que había hecho en una web y me pidió que probase con el diseño conceptual. Esto fue una de las razones que me llevaron a convertir el arte digital en mi profesión y mi hobby."

Referentes: Gustav Klimt, Mike Mignola, Shaun Tan, Moebius, Zdzislaw Beksinski, James Jean, Masamune Shirow y Ashley Wood.

Stay, And I Will Love Thee (2006)

Música preferida: Smashing Pumpkins (cuya poética tiene gran influencia en su obra) y Sparklehorse.

Películas: The Life Aquatic, The Thin Red Line, Blade Runner, Children of Men, Leon, Porco Rosso, Lost in Translation y la trilogía original de Star Wars.

Originality (2002)

Todas las obras que aquí presentamos están publicadas en su sitio oficial www.kenart.net.

Contacto: helloken@kenart.net

Canon circular

2011-02-22T21:16:00.023-03:00

De vez en cuando, hojeo con placer alguno de los tomos de Historia de la Música Clásica de José Molina. Hoy, leyendo sobre música renacentista, encontré esta imagen de un Canon Circular en honor a Enrique VIII, y me llamó la atención cómo aparecían relacionados dos símbolos contrastantes: el círculo y la rosa.

La rosa, desde Petrarca –y aún antes, desde Ausonio y su dístico "Collige virgo rosas..."–, es un símbolo de la fugacidad de la vida y más puntualmente de la belleza, sintetizada en el tópico del carpe diem: aprovecha –disfruta– el día.

Fue Garcilaso de la Vega uno de los primeros poetas que mejor tradujo a nuestra lengua ese sentimiento –porque el carpe diem, más que un tópico literario es un modo de vida– en su soneto XXIII:

En tanto que de rosa y azucena
se muestra la color en vuestro gesto,
y que vuestro mirar ardiente, honesto,
enciende al corazón y lo refrena;
y en tanto que el cabello, que en la vena
del oro se escogió, con vuelo presto,
por el hermoso cuello blanco, enhiesto,
el viento mueve, esparce y desordena:
coged de vuestra alegre primavera
el dulce fruto, antes que el tiempo airado
cubra de nieve la hermosa cumbre.
Marchitará la rosa el viento helado,
todo lo mudará la edad ligera
por no hacer mudanza en su costumbre.

El juego connotativo que emplea Garcilaso le permite eludir la afirmación explícita, enmascarando sutilmente una realidad poco feliz: la belleza de la doncella –y, por extensión, ella misma– se convertirá en algo no bello, o, más triste aún, ex bello. Es ésta la formulación de una ley natural que concierne a todos los seres: todo, lo humano y lo no humano, las damas y los poetas, al igual que los edificios y las piedras, han de sufrir la misma transformación por obra del tiempo. Vamos por la vida siendo declinados por la gramática de la decadencia.

También viene a cuento el soneto de Luis de Góngora titulado A una rosa:

Ayer naciste, y morirás mañana.
Para tan breve ser, ¿quién te dio vida?
¿Para vivir tan poco estás lucida,
y para no ser nada estás lozana?
Si te engañó su hermosura vana,
bien presto la verás desvanecida,
porque en tu hermosura está escondida
la ocasión de morir muerte temprana.
Cuando te corte la robusta mano,
ley de la agricultura permitida,
grosero aliento acabará tu suerte.
No salgas, que te aguarda algún tirano;
dilata tu nacer para tu vida,
que anticipas tu ser para tu muerte.

Ya desacralizada por la mirada barroca, la rosa no sólo es metonimia de belleza, sino también de virginidad, y el fin de lo bello llega ya no sólo con la vejez, sino con la robusta mano del labriego que socavará el monte de Venus.

Delicioso es también un soneto de la décima musa, Sor Juana Inés de la Cruz, quien en son de risa, pero no por eso de liviandad, saluda desde México a Góngora, diciendo en su soneto Jocoso, a una rosa:

Señora Doña Rosa, hermoso amago
de cuantas flores miran Sol y Luna:
¿cómo, si es dama ya, se está en la cuna,
y si es divina, teme humano estrago?
¿Cómo, expuesta del cierzo al rigor vago,
teme humilde el desdén de la fortuna,
mendigando alimentos, importuna,
del turbio humor de un cenagoso lago?
Bien sé que ha de decirme que el respeto
le pierdo con mi mal limada prosa.
Pues a fe que me he visto en harto aprieto;
y advierta vuesarced señora Rosa,
que le escribo, no más este soneto
porque todo poeta aquí se roza.

“Todo poeta aquí se roza”: guiño conceptista, sonrisa irónica de la monja docta que observa críticamente una época en que el manoseado símbolo de la rosa se deshoja hasta el sinsentido.

En la partitura del Canon, la rosa se ve rodeada por un pentagrama circular. La melodía escrita en él empieza y termina, empieza y termina, ad infinitud, en un eterno retorno. Esa rosa, lucida para vivir tan poco, está envuelta por lo infinito; y al mismo tiempo, una melodía infinita halla su eje en esa belleza efímera. El infinito entraña lo finito, y lo finito hermosea lo infinito.

Por último, un detalle no menor: el pimpollo. En esa tensión entre la rosa y el círculo aparece involucrado un fragmento de universo que por obra y gracia de la imagen permanecerá, para siempre, en potencia. De esta forma, el infinito y lo finito entrañan, además, el por-venir, que es el hoy.

Extrañísima conjugación de opuestos, impropia, tal vez, de una mentalidad occidental y, más aún, renacentista. Pero el Canon está ahí, por más que el jardinero después venga y me diga que no sea bruto, que eso no es una rosa, sino un gladiolo o algo por el estilo.

Posadas, 28 de junio de 2004

JOHN LENNON, Happy Xmas (War Is Over)

2010-12-20T12:15:00.020-03:00

Grandes Guerras, guerras pequeñas, cotidianas. Guerras de pareja, guerra de los sexos; con el vecino, con el colega, con uno mismo; con el presente, con el recuerdo. Guerras de clases, de intereses; egoístas, inútiles, absurdas; autodestructivas; de todo vale y sálvese quien pueda. Las guerras se terminan (si vos querés). Shalom javerim / Paz, amigos / Om shanti shanti... Hare rama. El amor verdadero todo lo puede. Feliz 2011 para cada uno.

(Feliz Navidad, Kyoko;

Feliz Navidad, Julian)

Así que es Navidad...

¿Y qué es lo que han hecho?

Otro año termina

y uno nuevo va a empezar.

Y así que es Navidad...

espero que se diviertan

el cercano y el querido,

el viejo y el joven.

Una muy alegre Navidad

y un feliz Año Nuevo.

Esperamos que sea uno bueno

sin nada que temer.

Así que es Navidad...

para el débil y para el fuerte,

para los ricos y los pobres,

el mundo está tan mal.

Así que feliz Navidad

para negros y blancos,

para amarillos y rojos,

dejemos de pelear.

Una muy alegre Navidad

y un feliz Año Nuevo.

Esperamos que sea uno bueno

sin nada que temer.

Así que es Navidad...

¿Y qué es lo que hemos hecho?

Otro año termina

y uno nuevo va a empezar.

Así que feliz Navidad

esperamos que se diviertan

el cercano y el querido,

el viejo y el joven.

Una muy alegre Navidad

y un feliz Año Nuevo.

Esperamos que sea uno bueno

sin nada que temer.

La guerra se termina (si vos querés).

Hare Rama.

Traducción: Diego E. Suárez.

Happy Xmas (War Is Over) // (Happy Xmas Kyoko / Happy Xmas Julian) / So this is Xmas / And what have you done / Another year over / And a new one just begun // And so this is Xmas / I hope you have fun / The near and the dear one / The old and the young // A very Merry Christmas / And a happy New Year / Let's hope it's a good one / Without any fear // And so this is Xmas / For weak and for strong / For rich and the poor ones / The world is so wrong // And so happy Xmas / For black and for white / For yellow and red ones / Let's stop all the fight // A very Merry Xmas / And a happy New Year / Let's hope it's a good one / Without any fear // And so this is Xmas / And what have we done / Another year over / And a new one just begun // And so happy Xmas / We hope you have fun / The near and the dear one / The old and the young // A very Merry Xmas / And a happy New Year / Let's hope it's a good one / Without any fear // War is over (If you want it) / Hare Rama.

NORAH JONES, Are you lonesome tonight?

2010-09-15T23:06:00.015-03:00

Preguntas que se encadenan, palabras simples, melodía exquisita, la voz de Norah Jones y unos arreglos que embellecen la versión de Elvis Presley. La canción, publicada originalmente en 1926, fue compuesta por los neoyorquinos Lou Handman (música) y Roy Turk (letra). Esta aparición televisiva de Norah Jones data del año 2002, en el especial "Elvis Lives Tribute", realizado por la cadena estadounidense NBC.

¿Estás sola esta noche,
me echas de menos esta noche?
¿Lamentas nuestra separación?

¿Acaso tu memoria regresa
al día soleado y brillante
en que te besé y te dije dulces palabras?

¿Las sillas de tu sala
parecen vacías y desnudas?

¿Miras fijamente el umbral de tu casa
y me figuras ahí?

¿Tu corazón está lleno de dolor,
debería yo volver otra vez?

Dime amor mío, ¿estás sola esta noche?

Are you lonesome tonight, / do you miss me tonight? / Are you sorry we drifted apart? // Does your memory stray / to a bright sunny day / when I kissed you and called you sweetheart? // Do the chairs in your parlor / seem empty and bare? // Do you gaze at your doorstep / and picture me there? // Is your heart filled with pain, / shall I come back again? / Tell me dear, are you lonesome tonight?

Posdata: "Lonesome" es un adjetivo cuya neutralidad genérica se pierde en la traducción al español, puesto que no contamos en nuestra lengua con una palabra que se refiera a la soledad sin flexión de género (solo/sola, solitario/solitaria, etc.). Esta neutralidad permite que el destinatario de la canción, en inglés, pueda ser indistintamente un hombre o una mujer sin necesidad de modificar una coma de la letra original.
GCBWFYF6E6VH

GIMÉNEZ / CUENYA, Argentina Superpotencia

2010-08-26T12:30:00.025-03:00

En el año 2208 la Peste Trasca arrasa el planeta y los únicos sobrevivientes son - increíblemente - los argentinos. El mundo había cambiado. La Era Intergaláctica estaba ahora dominada por los argentinos, con todo lo que ello conlleva: naves espaciales criollas atadas con alambre, capitán de camiseta y gorro de lana, cimarrones que van y vienen, el ocio es ley, a flor de labio el léxico callejero... ciencia-ficción cartonera salpimentada con guiños intertextuales (William Blake, Xul Solar, La naranja mecánica según Stanley Kubrick, etc.).

Protagonizan esta historia, entre otros, dos heroicos antihéroes: el Capitán Anónimo y el Sargento Jerónimo Peralta, un perro AGA - Animal Genéticamente Alterado -, con el don del habla y coeficiente intelectual mayor o igual al humano (obviamente tiene derecho al voto en la Nueva Argentina Libre, Justa y Soberana), ambos, tripulantes de la nave Diego Armando Maradona de transporte comercial. Los villanos: El Consejo Newton, encabezado por el Comandante Superior Gerente Fausto Fernández, secundados por un ejército de Seriales, cipayos de lo correcto. Es el enfrentamiento entre el ser como debe ser (el dominio del Consejo Newton) y el ser como es (la resistencia encarnada por el Capitán Anónimo y su ayudante); lo cual expresa una reformulación de un viejo antagonismo - o vieja zoncera -: civilización vs. barbarie.

El libro, con guión de Héctor R. Cuenya y dibujos de Juancho Giménez, consta de tres partes: "Capítulo I: La Rebelión del Consejo Newton, Parte 1: Los argentinos son eternos", "Capítulo I: La Rebelión del Consejo Newton, Parte 2: La ley del menor esfuerzo" y "Capítulo I: La Rebelión del Consejo Newton, Parte 3: El grito sagrado". Fue publicado por milena caserola y presentado el 30 de julio en la Biblioteca Nacional de la República Argentina. En dicha presentación el guionista comentó: "El territorio de estas páginas es un lugar de comunidad, de objetos que rodean nuestra vida cotidiana, del ingenio de la pobreza (aprender a ser pobre, encontrar el rebusque, encontrarle la vuelta) y, obvio, el pop está omnipresente, cual banda sonora: la cultura de masas, los ídolos, el santoral de los grasas, Andy Warhol, la película de La guerra de las galaxias."

Tenemos el privilegio de compartir en exclusiva ARGENTINA SUPERPOTENCIA - Capítulo I: La Rebelión del Consejo Newton.

Capitán Anónimo says: "Tenemos las armas más letales: astucia, imaginación y audacia".

Giménez & Cuenya - ARGENTINA SUPERPOTENCIA
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PARA AMPLIAR

CUENYA, Héctor R.: "Algunas ideas y/o imágenes sobre Argentina Superpotencia". En lordcheselin.blogspot.com.

DIARIO La Opinión Austral (jueves 1 de julio 2010): "El Rincón muestra historieta 'Argentina Superpotencia'". En laopinionaustral.com.ar.

DIARIO La Opinión Austral (sábado 10 de julio 2010): "De dibujos y antihéroes". En laopinionaustral.com.ar.

FOGWILL, Una dedicatoria

2010-08-23T18:29:00.022-03:00

Santa Fe de la Vera Cruz, viernes 14 de agosto de 2009, Sala Saer del Foro Cultural Universitario. En el 5º Argentino de Literatura, Ana María Camblong nos hace reír y reflexionar sobre la escritura de Fogwill. Fogwill la escucha atentamente y cuando ella termina su lectura, él abandona su butaca y escala los peldaños del auditorio dando zancadas, trastabilla, cae de rodillas y como impulsado por resortes vuelve a ponerse de pie puteando por lo bajo. "No pasa nada, sigan no más", nos ordena, y desaparece por la puerta de salida. Finalizada la mesa de expositores, me acerco a saludar a Ana, y Fogwill reaparece detrás de mí interponiéndose sin pedir permiso. "Esto es para vos", le dice y le alarga un papelito escrito, como esas cartitas que se envían de banco a banco dos chicos de secundaria. Ana le agradece y le preguntamos: "¿Se lastimó cuando cayó?". "¡Sí! Mirá, me sale sangre", nos responde y levanta la botamanga de su corderoy para ostentar una rodilla lastimada. No estaba en mis planes hacerlo en esas circunstancias, pero le solicito que me firme un ejemplar de Partes del Todo. Él toma el libro en sus manos y mirando la tapa me espeta: "¿Qué hacés con esta mierda?" Yo esgrimo en mi defensa: "Este libro a mí me gustó mucho, además lo tengo muy asociado a una época de mi vida". "Bueno - me corta, sin dar importancia a lo que digo - ¿qué querés que ponga?" Eso ya era demasiado para mí. Siguiéndole la corriente sarcástica le digo señalándole la pierna: "Yo quiero que me lo firme con sangre". Recién entonces pareció tomarme en serio. Levantó de nuevo la botamanga, selló la dedicatoria con su rodilla herida, la firmó y agregó: "Chupá". Nos reímos y salimos juntos hacia el hall. Fue la primera y última vez que traté a Fogwill en persona. Desde entonces, tengo el curioso privilegio de atesorar en mi biblioteca una muestra de esa sangre, que - glóbulos más, glóbulos menos - sirvió de combustible para encender su mente e impulsar el trazo de su escritura.

El fin de semana pasado el autor de Los Pichiciegos terminó de ser aspirado desde un vacío del tiempo. Nos dejó su palabra-imagen-eco-silencio, no como legado solemne, sino como parte de sí, con todo lo bueno y todo malo de un ser humano que elijió ser un caminante de las letras.

VERSIÓN (DE SENTIMIENTO DE SÍ)

Voz que creada de sí, gritando a nada
vuelves a aparecer intercalada
aquí en mi voz grabando tu cadencia:
eco que canta donde me silencia.

Eco que me silencia y me revela
eco que es yo, que fui y que me desvela
habitándome aún con oraciones
que forman mi razón: sus omisiones.

Misión de oír y de escuchar latidos
de tantos muertos que en la voz habitan
(Se repite en mí cuando los mido
midiendo estas palabras que los citan).
Yo estoy entero aquí, pero partiendo
frases que dividen y no entiendo.

Poesía Gauchesca Astronómica

2010-07-06T10:55:00.006-03:00

Entre Marte y Júpiter hay un Cinturón de Asteroides.

El asteroide #19079 “Hernández”, posee un período orbital* de 5,12 años y el asteroide #19080 “Martínfierro”, uno de 3,53 años.

Ambos fueron descubiertos por el Complejo Astronómico El Leoncito (CASLEO), de la provincia de San Juan - el primero el 31 de mayo de 1967 y el segundo el 10 de mayo de 1970.

Según la NASA, los nombres fueron sugeridos por un tal W. A. Fröger.

(*) Se denomina período orbital al tiempo que tarda un astro en completar su órbita.

LILIANA LUKIN, Teatro de Operaciones

2010-06-17T17:34:00.025-03:00

LILIANA LUKIN

(Buenos Aires, 1951)

Teatro de Operaciones. Anatomía y Literatura. Buenos Aires: Ediciones en Danza, 2007.

Para John Berger, la elección de una palabra es como encontrar el lugar preciso del cuerpo que se quiere tocar con la lengua materna; aunque, “la lengua natal castra”, escribió Pizarnik. Esta dialéctica entre lengua vivificante y lengua castradora es inherente a la tarea poética, dulce amargura del lenguaje, sala de disecciones y asociaciones.

Este Teatro de operaciones abarca dos regiones textuales sumamente diferentes: “Campo quirúrgico” e “Ingeniería natural”. La primera, concierta un bosque de símbolos (genealogía, ecología, biología, mueblería, cultura, ideología, filosofía, existencia...), y al mismo tiempo, aunque parezca contradictorio, esta multiplicidad intenta fundar un punto y un orden. El árbol aparece tronchado y, caído, de sí mismo hace leña; es un cuerpo mutilado con sus anillos a la intemperie del tiempo; de su verde dolor aprende y da frutos maduros; al tumbado, la poesía verticaliza. Semeja una metáfora existencialista: somos retoños trasplantados del invernadero materno, bebés a los que le han cortado la raíz primigenia: el cordón umbilical (el ser es invención y destrucción continua de la raíz perdida).

En esta selva de ecos errantes, hay voces que intervienen cada poema. Filósofos, poetas y hasta la misma escritora de cartas y preguntas se hacen oír. No son voces que al pasar volando hayan quedado prendidas en la enramada; vienen desde las entrañas del campo literario, por las raíces de todo verdecer.

Una lectura política puede cosechar otro bulbo: el árbol-sistema fue talado, se ha desmoronado. Esta desconexión entre raíz y tronco plantea el desafío de generar formas alternativas de existencia en los márgenes, a la vera de lo que hacía sombra.

“Ingeniería natural” produce un desacomodo. Diario, íntimo, visceral, registro pormenorizado de un padecer, por las elecciones de la lengua contrasta con la primera parte. La enunciadora cambia de posición, adopta otra postura, más incómoda, tortuosa, en un lenguaje que produce un efecto de espontaneidad cercano a la instantánea fotográfica o a la ecografía. Casi nada es llevado “más allá” por la metáfora; la mirada amplía la dolencia invisible hasta obtener gigantografías del dolor (como si se tratara de una intervención quirúrgica, se corta por lo sano y la elipsis da lugar a la hipérbole). El organismo se torna un campo minado. El cotexto gráfico es más que elocuente: aquí, se trata de la escritura de alguien que escribe como quien abre su vientre para dejarse examinar; una lección de anatomía donde “el escritor como tal no está enfermo, sino que más bien es médico, médico de sí mismo y del mundo”, como sugiere Deleuze.

Teatro de operaciones de Liliana Lukin pone en escena un cuerpo –árbol o persona– tocado con la lengua vivificante y castradora de la poesía.

1
La sierra eléctrica trabaja
sobre los troncos peligrosos.
Mi estancia entre los pinos
se ha vuelto literaria:
en la trepidación del sonido
contra el cual despegar
mi escena de escritura,
escribo con temor y temblor.
Haber leído el testamento
de Rilke, esas cartas urgentes,
cuando no había en mí urgencia
ni pinos, no mejora este momento.
Pero la memoria de una sierra
mortificando al poeta cada día,
hace de estos árboles cayendo
sobre mi cabeza otro peligro:
soñar sólo con maderos,
no soñar más que ruidos
en un sueño sin gente.
El aire blanco de la quemazón
es un himno entonado suavemente
que se levanta de los muñones
incrustados bajo tierra,
aún cuando todo ya ha cesado
como en el paisaje después
de una batalla.
Mi estancia aquí en la niebla,
entre el deseo y la voluntad,
es una prueba de resistencia,
un trato con la vigilia
en el que llevo las de perder.

5
Del susurro de los textos procedo
al alarido, el protocolo debajo
del concepto: no habrán tenido
de mí ninguna cosa salvo
el resplandor.

Como un perro en una
camilla de laboratorio perderé
todo menos la cicatriz:
lo que no hay no merece
instrumento.

Animal del templo de la voz, caligrafía
oral, reino de lo inútil: en el centro
difuso y pleno de las simultaneidades,
una enorme boca tragará
nuestra incomodidad.

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NOTA

Las frases en itálica en el poema 1 corresponden, por orden, al título del libro de Sören Kierkegaard, al título del libro de Rainer M. Rilke y al film de Andrezj Wajda.
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BONUS TRACK

Liliana Lukin lee cinco poemas del libro TEATRO DE OPERACIONES. Anatomía y Literatura: Poemas 9 y 12 de "Campo Quirúrgico" y poemas 1, 4 y 19 de "Ingeniería Natural".

DIEGO E. SUÁREZ, Helena

2010-06-12T11:12:00.010-03:00

Helena, según MARINA SOLÍS (Posadas, 1984)

HELENA*

«cada vez que barajo recuerdos me encuentro con esa mujer /
en las orejas le crecían flores para no oír los ruidos del dolor»

JUAN GELMAN, Verdades

cada vez que barajo recuerdos me encuentro con esa mujer/
en las orejas le crecían flores para no oír los ruidos del dolor/
y lloraba tristezas acumuladas que se evaporaban al rozar sus mejillas/
y ascendían a nublarle la mirada/ y el pensamiento/

pero cuando se olvidaba del dolor/ recuerdo/ que para despejarse/
se arrancaba graciosamente las flores de sus orejas/
armaba con ellas una coronita y subía corriendo las escaleras/
hasta llegar a la terraza de su amor/ a ponerle la coronita a la primera estrella/ o sea
que cada vez que ella subía corriendo las escaleras y aparecía en la terraza de su amor/
el cielo resplandecía por el mare magnum de galaxias que se entrechocaban/
estirando el cogote para quedarse con la coronita de helena/ porque claro/
acabo de dar vuelta la baraja de su nombre/ y ahora recuerdo/

helena/ desconocía las consecuencias bélicas de su belleza/ helena en ocasiones
sonreía con una sonrisa demasiado antigua para su rostro eterno/
como si rememorase con orgullo algo que le pasó alguna vez/
a lo largo de su nombre/

todos nos moríamos por helena/ cerca de helena/
debajo arriba y a los costados de helena/
y ella nos miraba como si no comprendiera el por qué de tanto alboroto/
y una mujer vestida de pájaro se le posaba en su ala de pájara/ y gorjeaba/
gorjeaba la pájara y gorjeaba la mujer/
y era una gloria la manera en que la pájara se parecía a la mujer/
y la mujer vestida de pájaro se parecía a helena/
que para no distraernos mientras nos esforzábamos por morir sin pensar en ella/
encerraba a la pájara y a la mujer en una jaula que tenía/ si mal no recuerdo/
a la entrada/ de su pupila izquierda/

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* Este poema recibió la "Segunda Mención" en el Certamen Nacional de Poesía "Hugo Mandón", Edición 2009, realizado por la Asociación Argentina de Escritores Filial Santa Fe.

Divertidas aventuras del cráneo de Juan Moreira

2010-06-10T21:05:00.024-03:00

Juan Moreira, personaje real que inspirara la novela de Eduardo Gutiérrez.

Conforme narran los informes policiales, el folletín de Eduardo Gutiérrez y el drama criollo de los Podestá, el sargento Chirino ultimó por la espalda al legendario Juan Moreira el 30 de abril de 1874 en los fondos del prostíbulo “La Estrella” sito en el partido de Lobos. El médico del lugar, el Dr. Eulogio del Mármol, fue el encargado de practicarle la autopsia. Los restos fueron inhumados en la necrópolis de Lobos, pero en 1887 debieron ser desenterrados por la falta de pago de los impuestos municipales correspondientes. El encargado de la exhumación fue el mismo Dr. del Mármol, quien conservó el cráneo con el fin de estudiar los rasgos lombrosianos (por la época estaba en auge la teoría de Cesare Lombroso, según la cual existía un patrón fisonómico del “delincuente nato”). Habiendo saciado su espíritu positivista, del Mármol regaló el cráneo del terror de las partidas a su amigo y colega el Dr. Tomás Liberato Perón. Al fallecer éste dejó la calavera en manos de su viuda, doña Dominga Dutey Cirus, quien a posteriori se lo cedería en herencia a su hijo Mario Tomás, que residía desde 1888 en el partido de Lobos. Don Mario Tomás atesorólo en su casa, pero al ver que su pequeño Juan Domingo lo usaba para asustar a las mujeres de la casa, cayéndosele un día y quebrándole de esta guisa algunos dientes, en 1928 lo dona al Museo de Luján, de donde sería trasladado en 1953 al Museo “Presidente Juan D. Perón”, de Lobos, su ciudad natal. Tras varios intentos, Juan Moreira resucitaría encarnado por Rodolfo Bebán en la película Juan Moreira dirigida por Leonardo Favio, quien en 1973 acompañaría al general Juan Domingo Perón en el charter que lo trajera de regreso a la Argentina. ♣

Cráneo de Juan Moreira en poder de doña Dominga Dutey Cirus (c. 1900).

Cráneo expuesto en la Sala "Centenario" del Museo "Presidente Juan D. Perón".

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FUENTES BIBLIOGRÁFICAS

CRESPO, Jorge y RASQUETTI, Marcelo: Perón. La bisagra de la historia. Su nacimiento en Lobos. Lobos, Edición de los autores: 2001.

OLAZA PALLERO, Sandro: "Juan Moreira: ¿Héroe o criminal?". En www.solazapallero.blogspot.com.

PAVÓN PEREYRA, Enrique: Perón. 1895 - 1942. Buenos Aires, Espiño: 1953.

S/D: "Juan Moreira" y "La política" en www.lavidadefavio.com.ar.

El Dado existe y Luke es su profeta

2010-05-28T18:21:00.041-03:00

El hombre de los dados, de Luke Rhinehart.
Buenos Aires: Destino, 2003.
Trad. Manuel Manzano.

INGRESO

«Una tirada de dados jamás abolirá el azar.»

STÉPHANE MALLARMÉ

En una carta fechada el 4 de diciembre de 1926, dirigiéndose a su colega Max Born, Albert Einstein escribió: “La mecánica cuántica es algo muy serio. Pero una voz interior me dice que de todos modos no es ése el camino. La teoría dice mucho, pero en realidad no nos acerca gran cosa al antiguo secreto. En todo caso estoy convencido de que Él no juega a los dados”. (Cuenta la leyenda que el físico danés Nielsh Bohr retrucaría: “¿Quién eres, Einstein, para decirle a Dios lo que tiene que hacer?”). El autor de la Teoría de la Relatividad nunca aceptaría que el universo estuviese gobernado por el azar, tal y como postulaba la Teoría Cuántica, ni que el mundo se haya originado por un fortuito big bang. Años más tarde, a favor de la mecánica cuántica, el renombrado cosmólogo Stephen Hawking escribió en un artículo divulgado por la revista Nature (año 1975): “Dios no sólo juega a los dados; a veces los tira donde no se pueden ver”.

¿A qué nos conduce este contrapunto aleatorio? A una novela, donde quien juega a los dados es un Hombre Nuevo. Se trata de El Hombre de los Dados, de Luke Rhinehart, publicada por primera vez en los Estados Unidos en el año 1971.

INTERIOR

Antesala

En principio, un golpe de efecto interesante es la coincidencia, a la manera de las novelas picarescas renacentistas, del nombre del autor con el del personaje protagonista, el ropaje autobiográfico del relato, si bien el lector inquieto habrá de descubrir tarde o temprano que tal coincidencia es ficticia, pues el nombre real del autor de la novela es George Cockcroft (quien comparte con su alter ego la misma profesión: ambos son psiquiatras, lo cual, de alguna manera, disminuye sutilmente el espesor de la distancia entre realidad y ficción).

El “Prefacio” es una advertencia que prescinde de toda modestia retórica: “Un caos brillante: eso es lo que será mi autobiografía. Observaré un orden cronológico, lo que hoy en día no deja de ser una osada novedad. Pero mi estilo será aleatorio, según la sabiduría de los Dados. Me enfadaré y me alegraré, me felicitaré y me despreciaré. Cambiaré de primera persona a tercera. Usaré el método del narrador omnisciente, una manera de narrar generalmente reservada para el Otro. (...) Cuento la historia de mi vida (...) para demostrar al mundo que soy alguien extraordinario”.

En las primeras escenas hallamos a un psiquiatra que busca en la filosofía zen un aliciente para la monotonía de su vida familiar y para su frustrada actividad profesional salpimentada con la competencia que mantiene secretamente con su colega Jacob Ecstein. Este estado de cosas no varía hasta que en el capítulo ocho sobreviene el golpe de timón que cambiará para siempre el rumbo de la vida del personaje, en una jornada que pasaría a la historia como “el día D”.

Sala de juegos

Luego de una cena de camaradería en su casa, Rhinehart, como si nada fuera, deja que el dado decida si violará o no a Arlene, la atractiva mujer de Ecstein. Alea jacta est: “Vi, mirándome fijamente, un ojo ciclópeo: un uno”; lo cual significaba: violación. Una vez consumado el hecho –con un poco de colaboración por parte de la alegre víctima–, Rhinehart se embarca de lleno en la experimentación con el Dado, primero dejando diariamente que éste decida lo que habrá de hacer (si irá o no al teatro con su mujer, si jugará o no con sus hijos, etc.) y luego, dejando que decida qué actitud tomará ante sus pacientes, y hasta quién será por un día o unas horas (“No mi voluntad, Dado, mas hágase la Tuya”). Entusiasmado, Rhinehart se propone divulgar su descubrimiento, primero entre sus pacientes, luego dentro de su entorno íntimo, y finalmente al mundo entero.

En el capítulo cuarenta, nos brinda una síntesis de su teoría: “El Hombre de los Dados (...) es un experimento sobre el cambio de personalidad, sobre la destrucción de la personalidad (...). Para destruir una única personalidad dominante, hay que ser capaz de desarrollar muchas personalidades; hay que convertirse en alguien múltiple (...). El Hombre de los Dados (...) es una criatura cuyas acciones decide, diariamente, el lanzamiento de los dados, que escogen entre varias opciones creadas por el hombre”. Cuatro capítulos más adelante, hay una interesante aclaración sobre la relación entre los dados y la esquizofrenia: “La personalidad del esquizofrénico se escinde y se multiplica contra su voluntad; él ansía la unidad. Yo he creado conscientemente la esquizofrenia”. Así de claro, contundente y razonable es el fundamento de la revolución propuesta por Rhinehart. “Los hombres llevan demasiado tiempo admirando a Prometeo y a Marte –afirma en el capítulo diecisiete– nuestro dios debe ser Proteo”.

El Libro del Dado

El Libro del Dado es el evangelio de esta nueva fe, para la que “el Dado es Dios”. De este “libro sagrado” se citan, en el decurso de la novela, salmos, relatos y sentencias que parodian el discurso bíblico (“El Dado es mi pastor, nada me falta...” –capítulo cuarenta y siete–), así como también el discurso literario (“Una vez, el doctor Rhinehart soñó que era un moscardón (...) de repente, sintió que se había despertado (...) pero no sabía si era el doctor Rhinehart quien había soñado que estaba interpretando el papel de un moscardón o un moscardón quien había soñado que era el doctor Rhinehart” –capítulo treinta y nueve–; hipertexto del célebre sueño de Chuang-Tzu). Por si esto fuera poco, sumándose a esta polifonía aparecen intercalados artículos periodísticos, y cartas tanto de iniciados como de enconados detractores de “la religión del Dado”.

La cuestión es que Rhinehart va perdiendo todo a cambio de su tan anhelado Hombre Aleatorio y de su plan evangelizador, que alcanza su clímax con la fundación del CEETA: Centro para la Experimentación en Entornos Totalmente Aleatorios. En el ínterin, dejó embarazada a Arlene, que dio a luz a la primera “hija del Azar”; fue enjuiciado por la APNY (Asociación Psiquiátrica de Nueva York); abandonó a su esposa y a sus hijos; fue cómplice de la fuga de treinta y cuatro internos de un hospital psiquiátrico; fue humillado públicamente en un programa televisivo; fue vagabundo, mujer, violador, cura e incluso asesino.

The End

En el desenlace, Rhinehart termina acorralado por el FBI: o delata la ubicación de Eric Cannon –el ex paciente que ideó la fuga de los internos del psiquiátrico–, o pasará doscientos treinta y siete años en prisión por todos los delitos que cometió a lo largo de su carrera. El Hombre de los Dados se ve forzado, entonces, a optar entre huir o decir la verdad, sin previa consulta a su Dios de seis caras. En este punto, quien buscara la libertad absoluta desintegrando su personalidad, teme ser privado de la misma encerrado en una cárcel. (A fin de cuentas, Eric termina teniendo algo de razón, cuando en el capítulo treinta y cuatro le espeta al doctor Rhinehart: “Idiota. Este mundo es un manicomio con asesinos sueltos, torturadores, sádicos depravados al frente de las iglesias, de las empresas, de los países. Podría ser diferente, podría ser mejor, y usted se queda ahí sentado sobre su montaña de grasa y lanza un dado”).

El “Epílogo” merece ser transcripto íntegramente:

“Un día, cuando a Luke lo perseguían dos agentes del FBI con armas calibre 45, llegó a un despeñadero y saltó, se agarró a una vid salvaje que estaba a unos veinte metros por debajo y se quedó ahí colgado. Al mirar hacia abajo vio, a otros veinte metros, a seis policías con ametralladoras, gases, botes de humo y dos tanquetas. Por encima de él había dos ratones, uno blanco y uno negro, que habían empezado a roer la vid de la que colgaba. De repente, ante sí, vio un racimo de fresas maduras y suculentas.
–¡Ah! –se dijo–. Una nueva opción.

De El Libro del Dado”

El personaje termina aferrándose a lo más endeble: una vid salvaje, símbolo (tal vez) de su yo residual. La aparición de ese par claroscuro de ratones, como de ese racimo de fresas maduras, le conceden al relato un estilo rayano en la parábola, reforzado por su inclusión en El Libro del Dado. Todo parecería indicar que se trata de un final abierto, pero no hay tal. La novela que terminamos de leer está firmada por Rhinehart; ergo, Rhinehart tuvo que salir sano y salvo de este trance policíaco.

SALIDA

El libro fue todo un éxito, y como tantas otras obras controvertidas, es considerada hoy una “novela de culto”. Su escandaloso desborde de ingenio, humor y extravagancia tuvo como secuelas The Adventures of Whim (1986, reeditada como Whim en el año 2002); The Search for the Dice Man (1993), que tiene de protagonista a Larry Rhinehart (hijo de Luke) 20 años después de los sucesos de El hombre de los dados; The Book of the Die, del año 2000, es la materialización del mítico Libro del Dado, biblia de la religión de seis caras; y Naked Before the World. A Lovely Pornographic Love Story, del año 2008, mencionada al pasar en el capítulo uno de El Hombre de los Dados y anunciada como “una novela pornográfica adorable y de primera clase”.

LUKE RHINEHART / GEORGE COCKCROFT
(USA, 1932)

Sitio web oficial: www.lukerhinehart.net

[Foto tomada de aquí]

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OBRAS CITADAS

EINSTEIN, Albert-BORN, Max y Hedwig: Correspondencia (1916-1955). México: Siglo XXI, 1973.

MACKAY, Alan L.: Diccionario de citas científicas. La cosecha de una mirada serena. Madrid: Ediciones de La Torre/Consejo Superior de Investigaciones Científicas, 1992.

MARINA SERRANO, Feliz cumpleaños Gabriela Sabatini

2010-05-21T18:06:00.009-03:00

I FESTIVAL NACIONAL POESÍA EN EL CENTRO. 23 al 30 de setiembre de 2009.
Centro Cultural de la Cooperación (Corrientes 1543, Ciudad de Buenos Aires).
Mesa de lectura: Eduardo Ainbinder, Karina Macció, Vicente Muleiro,
Fernando Noy, Marina Serrano (Quequén) y Enrique Solinas.
Coordina: Susana Cella.

[Extracto de este video]

Anoche soñé
que Gabriela Sabatini golpeaba a una chica
en un vestuario.
Miento, no la golpeaba
era un “como si”
sostener el cuerpo contra la pared,
tirar piñas a lo loco
y oír el ruido seco de su mano izquierda
rompiendo la cerámica
produjeran todo el espanto de lo real
que, en efecto, producían.

Con la víctima colgando del brazo y cara de obviedad
(porque para ella era más que obvio) dijo:
Sabés cómo es el tema en los vestuarios.
Y claro, cómo iba a saber
que vengo de un pueblo con veinte casas,
dos calles de asfalto
y una cancha de futbol sin baños,
igual,
no es tan difícil comprender:
Había sido golpeada y quería desquitarse.

Ahora, que estoy despierta
o algo más lúcida -porque es cuestión de tiempo
deshacerse de la prolongada nausea visual-
me pregunto:
¿Comprendo a Gabriela Sabatini?

No, mentiría si dijera que alguna vez la vi
jugar un partido completo,
no la conozco,
sé
que solía sentir que nos parecíamos
que tenía la misma facilidad que yo
para perder, sí
por momentos sentí que nos parecíamos,
aunque fuera la exitosa y yo nada
o bueno, en realidad, pudo habernos unido
ese no querer más
o algún darse
por vencida.

Dicen
que es una de las mujeres más lindas del mundo
no sé, no la conozco
pero mi amiga, que la vio en el shopping,
cree que tiene una piel increíble
y no por eso dejamos de compartir algo:
un cuarto propio, Virginia Woolf, quizá
seguro, no tenemos la misma belleza
pero por momentos
de vez en cuando, siento que nos parecemos
en eso de parecer distintas
y en la torpeza.

Mi abuelo me decía: jugá al tenis, nena.
Y yo dale que no, que en lo mío iba a ser número uno,
pero cuánta razón tuvo:
una cosa es el tenis, y otra muy distinta
es no ser
nunca jamás de los jamases, Gabriela Sabatini.

Cómo no sentir
que nos conocemos -mejor dicho
que la conozco- desde siempre
si hasta podríamos haber vivido
en el mismo lugar, en el mismo momento
pero a una de las dos le tocó ser la hija del sodero
y no fue a ella, y eso no quita que sienta
que en esa incapacidad de ser feliz
nos parecemos, me pregunto
(y eso es una constante):

por qué se levanta cada mañana Gabriela Sabatini
qué se dice al espejo, qué espera del día, de los años
qué siente cuando la tratan como a una modelo,
empresaria, muerta, muerto
ese algo grande,
que pasó, y fue grande, grandioso
pero pasó
¿pensará en el amor? ¿Tendrá un amor?
Porque si lo tiene, entonces sí:
¿qué pensará cada mañana Gabriela Sabatini?

Digo, siento
que nos parecemos, y es una locura
pensar que hay algo de ella en mí,
ella la tan linda mujer de talento con dientes blancos,
dulzura, carisma, éxito, secretaria,
bueno, puedo tener secretaria pero
me rompería bastante las pelotas
que se metan en mi vida
y no puedo evitar
este largo ponerme triste cuando pienso en ella
porque por alguna razón, aunque sea una razón encarnada,
creo que nos parecemos
y yo soy tan visceralmente triste,
sola
metida para adentro

fue justo anoche,
soñé que Gabriela Sabatini me regalaba unas pastillas Halls,
y al despertar era su cumpleaños,
podría no ser
otoño y que hubiera una desconocida
hablando por un juguete
hecho de latas e hilo choricero,
podría no ser

pero gracias a Dios y a todos los santos,
entreverados hasta el tuétano,
Gabriela Sabatini nace otra vez.

[Texto tomado de aquí]

NÉSTOR PERLONGHER, Poemas inéditos en libro

2010-05-06T22:28:00.029-03:00

NÉSTOR PERLONGHER
(Avellaneda, Argentina, 1949 - San pablo, Brasil, 1992)
[Foto tomada de aquí]

TUYÚ

La historia, es un lenguaje?
Tiene que ver este lenguaje con el lenguaje de la historia
o con la historia del lenguaje /
en donde balbuceó /
tiene que ver con este verso?
lenguas vivas lamiendo lenguas muertas
lenguas menguadas como medias
lenguas, luengas, fungosas:
este lenguaje de la historia / cuál historia?
si no se tiene por historia la larga historia de la lengua

Cuentan
en un fogón:

Ña-Rudecinda
no roció el apero el ánima?
no se hizo jabón el chajá?

(Gauchos fundidos, con sus lenguas de vaca, con sus trancas
con sus coyundas y sus rastras
Gaucho fundido: él clava sus espuelas en el dorso - fundido -
de la lengua, como atrapado en una vizcachera)

A unos kilómetros de San Clemente, en el Tuyú
está la tumba de Santos Vega, adonde acuden las toninas
y los surfistas en sus jabas, sobre las alas de cristal.
Roto cristal, tercas toninas de la historia: van
donde los arponeros con sus garfios: van
donde los zafarranchos cachan: donde fundido el gaucho
saca el facón y se disgracia:
era la historia, esa disgracia!
disgracia de yacer en el Tuyú, de un yacer general.
Los caníbales en ese cristal las rudas olas asaetan;
y tú, en esa pereza de la yertez, no jalas?
Jalas de crestas cristalinas y empenachadas?

CÁNTIGAS

cantigas cántigas
provócome como mujer, como hombre
provo co m e
provócome:
vómitos, voluptuosidades
de la vuelta, vultos:
vulvar tubula
cántigas cantigas
en triclinio.
recorro las adyacencias del imperio
renunciando a esa sonoridad de los gobiernos,
a ese lujo de los gabinetes:
cántiga en la oración contigua
en el continuo deambular:
cazado
provócome ciertas cantigas, ciertas fintas:
canta conmigo:
como mujer como hombre
mujer de todas las
marido de todos los
mujer / marido:
cántiga / cantiga:
tanto el cántaro va
y al fin se viene:
algo no anda en este cántaro
este cantar en este flanco
descangallado clanco: esta engañifa
A qué pifiar la entonación del canto:
a marido mujer, mujer marido
provócome
tan tanto tan a cuento: tam tam
los tamboriles en las muecas danzan
desmuñecados desarmados:
algo no canta en este canto
chilla como ballesta en el silbido chilla
como mujer, como hombre
en las cantigas cántigas
provócome:
como en mujer en hombre

Rúe, porque unas vestes aún ampáranla. Cosida, ya que bretel el cancro, lustre el fimo. Sinuosidad de la cerveza, el quicio rebanaba corrales, apios torcidos en el camandulear, contestados condones. Y donceles, y cordones brotados. ¿Coordinar para el torvo la nalguicie, vallejo urdir la fístula luz -bélica, y por candir fosforecer el hurto, las "entrañas" asgadas- palafrenero del esfínter en el borbote carmesí? El agudo, si aguado, levitaba al pendor la córnea blanda, íntima. Fosforescencia y glauca. El vegetal, cogido por el níspero, cruza delfines con venablos. Le daba al africado, pirulera, el cerúleo candor, maromas de aduanera, en el dejar pasar de la congonha por la estría porosa. Le preguntaban si había venido de hidroavión para medir el peso de sus glúteos, el fibroma de cincuenta libras bajo los cambaceres del tulcito, leonel mirón de pie en la leonera o liorna de los monos semidesnudos, depilados, la cera negra de Treblinka en el tremor timbrado de la flema. La gema, chal de felpa, yeminal, al conjuro de las malaquitas traicionaba la dureza, ya glacial, del derrame, en el refistolería de morados y milhos verdes, pirateados por el malandro en la boca del subte semienterrado, semicorredizo por los ojos de buey de los cinturones y los bagres pintados en la costa con calcomanías de carey. Repujados, altivos. Contorsionistas del desfile, al paseo de los caimanes en la bandolera resinosa. El picoteo de las madréporas en los collares del Vesuvio, el efluvio de pinga en el pingote ("me acarició la yema") las borrachas, flexibles, gárrulas, limosas en el fluxo del glande, el fijador acuoso de pegaso lujar, o iglesinesco, líe lioneras de azulejos con polvo de canarios, o de albatros, pájaros prietos en un fondo de cielo azorado. Al azotarla, al blandir la excrecencia pegajosa, la creciente, la ceceosa esmeralda, rotulaba con el blandor de la alegría la estría del goloso, sollozante y fugaz jubiloso. Hazmerreír, de pintas y palmeras, la nevera del bánalo en el banal tambor, el repicar de los badajos en los goteos (acueductos) de una furiosa farsa.

"TUYÚ" y "CÁNTIGAS". En PEREDNIK, Jorge (Ed.) XUL. REVISTA DE POESÍA. N° 2. Buenos Aires, Setiembre de 1981.

Sin título. En PEREDNIK, Jorge (Ed.) XUL. REVISTA DE LITERATURA. Nº 7. Buenos Aires, Junio de 1985.

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PERLONGHER supo desimantar significado y significante, y para dar preponderancia a este último compuso música verbal con pluma amanerada y dominio chancho de nuestra lengua. Dividió el mundo de la poesía argentina en dos bandos irreconciliables: los pro- y los anti-Perlongher. Muchos oportunistas vieron en la moda neobarrosa una vía de ascenso –más terrenal que celeste–, e intentaron imitar su lengua desterritorializada, pero ninguno alcanzó nivel similar de abstracción. Sea como fuere, es innegable que la voz singular de este antropólogo del éxtasis no deja indiferente al lector: o se lo admira sin fin (Néstor per longer) o se lo incinera en el olvido.

SOBRE LOS POEMAS: Desde mi punto de vista, "Tuyú" plantea una problemática intrínseca de nuestra literatura: la tensión entre la Historia y el Lenguaje (sólo basta recordar a esos hombres de ciudad que disfrazaban sus lenguas al estilo gaucho para contar -o cantar- sus Historias). "Cántigas" coquetea con lo homo, proyectándose políticamente hacia lo queer, y el poema sin título es pura orgía lingüística, una sinfonía acaracolada argentobrasilera que banaliza cualquier hermenéutica.

DIEGO E. SUÁREZ, Sufrimiento de otro en su cuerpo

2010-04-09T01:19:00.038-03:00

Extracción de la piedra de la locura [1475-1480],
HIERONYMUS VAN AEKEN, EL BOSCO
(Bolduque, Países Bajos, c. 1450-1516).
Óleo sobre tabla (48 cm × 35 cm). Estilo Gótico.
Museo del Prado, Madrid, España.
Imagen tomada de aquí.

I.

Dos pilotos capitanean mi mente.

El invasor hace lo imposible
por hundir la nave. El otro teme
amordazado en un rincón
que se salga con la suya.

El timón en manos enemigas
(en todo iguales a las mías).
Dentro y fuera: Tempestad.

Padre Nuestro Clonazepam,
Ave María Paroxetina.

Risperidona, ruega por nosotros.

II.

Ramona es un pueblo de campo
con árboles y pájaros adentro
cercado de llanura
cubierto de cielo.

En un dormitorio de este pueblo
hay una casa de pelo largo
vendaval y azote de puertas
tratando de hacer reposo
mitad en la realidad
mitad en la niebla.

Hará falta limpieza
paciencia voluntad
y mucha medicación
para ordenar y restaurar
esta casa tomada.

III.

Escupir la medicina, manchar las sábanas,
escupir el agua, mojar el piso,
escupir la comida, ensuciar la pared,
con mirada camorrera inyectada en sangre
son formas veladas de pedir auxilio.

(Por mucho menos otras
han ido a parar a la hoguera.)

IV.

En la penumbra
un rostro dormido
súbitamente estalla
en un alarido de ojos
desorbitados.

Desconozco vigilia
más espeluznante.

V.

TERROR: Esta vez el verbo
se hizo carne. No me sorprende
que al tocar el tema la poesía
sienta un escalofrío.

VI.

Cada vez duele más el pinchazo
de lo no logrado habiendo podido,
lo tronchado por manos ineptas.

Duele más que cualquier espera.

Sea en el lugar que sea
un vacío asfixiante
acecha nuestros pasos.

–¿Podemos volver para atrás?

Debe haber una senda
por donde regresar hacia delante.
La cuestión es hallarla
con tanta tiniebla dentro.

(Al menos tenemos nuestro amor
como lámpara de emergencia.)

VII.

He ahí la araña
tejiendo su tela
entre dos arbustos.

Trabaja de noche,
a oscuras
en el vacío.

Disfruto la escena sintiéndome cerca
de ese hilar fino en la negrura,
de ese estar pendiente, erizado
por el presentimiento de la próxima
presa del miedo.

VIII.

–¿Cuánto falta para que esto termine?

Una pregunta alcanza
para nublar cielo y tierra.

Con la lengua adormecida
no por los psicotrópicos sino
por la religión la ciencia el arte y otros opios
miro tus ojos de un día después sin querer
recordar alguna respuesta.

IX.

Para quien está al lado
los días pasan pesadamente
arrastrando los pies.

A no ser por los ciclos de la luna
y los resignados amaneceres
cualquiera pensaría: esto
es un mal sueño que nunca termina
de empezar. Después de todo
quien está al lado sabe
que está ahí para algo: asiste
a otro cuerpo en su sufrimiento
–sufrimiento de otro en su cuerpo–
y asiéndolo va siendo carcomido
a medida que en su roce contra el suelo
cada hora levanta una polvareda
de lágrimas y angustia.

X.

Doctor:

¿Qué tratamiento
merece el responsable?

¿Cuál es el título más adecuado
para quien trafica –bisturí en mano–
con los latidos de una madre y un hijo?

–Son cosas que pasan.

Ciertamente estas cosas pasan
y uno se va quedando
sin fuerzas Doctor y sufre
hasta perder la razón.

Mientras usted vive su vida cotidiana
cobra la consulta luciendo bronceado
de domingo asado piscina y familia aquí
nos asfixiamos en el fondo de un pozo
con espacio apenas para lo que no
recobraremos jamás.

XI.

Por las noches despierto empapada
en sudor, las manos crispadas,
las mandíbulas tensas. Mientras
en la habitación contigua mi hijo
se me va de las manos.

XII.

La realidad es un sueño y esto no es
algo dichoso cuando otra dentro de una
suelta amarras dejándonos a la deriva.

Recién entonces una descubre el valor
de un faro, una brújula, un astrolabio,
un simple viento en popa que nos aleje
del dolor a toda costa hacia buen puerto,
de retorno a nuestra Itaca de dos dormitorios,
o a una fantasía de Schubert a cuatro manos
tendida muellemente en el sofá.

XIII.

Para entretenerme está lo demás:

Cortarle las yemas a la hiedra
entrelazada al esforzado naranjo,
cavar la fosa para una gallina vieja,
ver crecer las plantas de zapallo
y morirse las flores del aloe,
o detrás del humo del cigarrillo
a la gata comerse una langosta
y tras ella una tropa de hormigas
llevando en andas lo sobrante.

Acopio restos de vida cotidiana
y voy clasificando los residuos.

XIV.

Aunque sea imposible saber
si la piedra de la locura ha sido extraída
por completo, poco a poco
la realidad va volviendo en sí.

No estaría mal entrar
a un cuarto intermedio,
dejar las palabras de lado,
que fluyan las cosas por el lecho,
hacer oídos sordos a la almohada

(y por qué no, absolver a la suerte
por el beneficio de la duda).

Ramona, Santa Fe, marzo/abril 2010.

VERÓNICA C. ELIZALDE CARRILLO

(San Salvador de Jujuy, 1977)

Sin título [2010].

Acuarela sobre papel (32 cm x 23 cm.).
Colección privada.

LUDWIG WITTGENSTEIN, Aforismos

2010-02-14T22:41:00.004-03:00

Ecce Baby [Furia]*

[Foto: Verónica C. Elizalde Carrillo]

[14]

Quien, con comprensión, oiga gritar a un niño, sabrá que allí dormitan otras fuerzas anímicas, terribles, distintas de las que se suponen. Profunda rabia y dolor y deseo de devastación.

LUDWIG WITTGENSTEIN, Aforismos. Cultura y Valor. Madrid: Espasa Calpe, 2007.

Edición: G. H. Von Wright con la colaboración de Heikki Nyman.

Ecce Baby [Paz y Amor]

[Foto: Verónica C. Elizalde Carrillo]

_______________

NOTA

* El viernes 12 de febrero a las 19.25 hs. vino al mundo Francisco Emanuel Suárez, pesando 2,800 Kg. Las fotos fueron tomadas por la madre.

SERGIO PÁNGARO, Señores Chinos

2010-02-11T01:58:00.010-03:00

SERGIO PÁNGARO

[Foto: Moises Torne]

Quien conozca a Sergio Pángaro como líder de la banda Baccarat –es decir, como un crooner latino que entona boleros y canciones kitsch con voz melífera y atuendos de dandy–, encontrará una propuesta diferente en los poemas narrativos de Señores chinos (Buenos Aires, Editorial Vestales, 2007).

Un narrador de mirada romántica, atribulado por un amor no correspondido, nos lleva de visita a conocer al señor Tao, al sabio e inmortal señor Wo –criado del señor Tao–, a Kono, al señor Fu, al misterioso señor ( ) y al anciano Sabio Po –quien, en realidad, no es lo que aparenta–.

Estos personajes habitan un mundo idealizado, escasamente amueblado, de paisajes y ámbitos nebulosos, donde en primer plano aparecen la voz del narrador y la de sus interlocutores. Esta relevancia de la trama dialógica hace que cada poema semeje la recreación de una escena teatral montada para un único espectador: el lector.

El ritmo parsimonioso de los versos le da a la narración un aire de prosodia oriental –o algo que, con cierta complicidad, podríamos imaginar como tal; ya lo dice el narrador, cuando intenta comunicarse con un chino que no domina el español: “es la cadencia de las palabras / lo que (pienso) puede ser más eficaz”–. Esto, sumado a las imágenes y a los diálogos sobre tópicos como el Amor, la Poesía, lo Correcto y lo Incorrecto, o la Belleza, concede a cada poema una atmósfera de ensueño: “—Traes el olor de la calle. / Con esto, el señor Tao, / se estaba refiriendo a los inciensos / que habían penetrado mi cárdigan / en la tienda de ultramarinos. / Hasta yo podía notarlo / en ese ambiente con olor a nada.”

En el mundo de los Señores chinos, la realidad parece no tocar el suelo. Tal vez por eso, estos señores no ocultan su esencia de “cuentos chinos”. No niegan su inverosimilitud, ni les interesa documentar la vigencia de una cultura milenaria; tampoco buscan enseñarnos algo (según el señor Tao, “enseñar algo a alguien/ es por lo general/ una situación incómoda”); nos ofrecen, en cambio, la posibilidad de jugar con el estereotipo que la cultura occidental se formó de lo oriental: el guiño taoísta de la numeración de los poemas (todos son I), las frases sentenciosas, la cadencia, los apólogos sapienciales, el té, el sushi, el sake, las mesitas bajas, y hasta, sin ir tan lejos, las pomadas chinas y los mercados de importados. Así se divierte erigiendo y tirando abajo su propia metafísica: “¿Para qué existe la Belleza? / Descanso mis fatigados miembros / cuando me hago esta pregunta. / El sillón es blando / y el televisor emite un documental sobre las especies”; lo profundo y lo banal armonizados, el ying y el yang.

Amalia Sato escribe en la contratapa del libro: “Sin haber estado allí, Judith Gautier, la hija de Théophile, escribió un notable diario de viaje por Oriente. Sin haberlos presenciado, compuso dramas chinos y japoneses. Así obra Sergio Pángaro”. Por algo el narrador usa cintas adhesivas en las sienes: para achinarse los ojos.

En la primera de sus Seis propuestas para el próximo milenio, Ítalo Calvino se refirió al ágil, repentino salto del poeta filósofo que se alza sobre la pesadez del mundo, demostrando que su gravedad contiene el secreto de la levedad. Éste es un razonamiento que resulta típicamente oriental: la complementariedad de los contrarios; la gravedad que guarda el secreto de la levedad. Y eso es, precisamente, lo que ofrecen los Señores chinos de Sergio Pángaro: nos invitan a hacer un paréntesis en medio de la pesadez cotidiana para respirar la levedad de una construcción imaginariamente oriental que flota ligeramente “sostenida sólo por el aire”.

Publicado originalmente (con ligeras modificaciones )
en el diario El Litoral el 22 de diciembre de 2007.

_______

EL SEÑOR TAO

I

El Amor es una tremenda construcción
que el Hombre sostiene con su cuerpo,
sobre una ladera escarpada.
Esto (la Construcción) siempre está a punto de aplastarlo.
No obstante el Hombre se duerme.
Cierra los ojos y ve que su Deseo mantiene la construcción sobre sí.
Un día más que pasa,
y en sus piernas solo quedan los huesos.
La carne ha quedado unos metros más arriba.
Tampoco las manos sirven ya para sostener.
Parece ser que este detalle poco importa,
porque mientras tenga Deseo,
la construcción del Amor se afirmará sobre él.

_______

EL SEÑOR WO

I

Existen gestos en la naturaleza
cuya belleza no se puede explicar.
¿Para qué existe la Belleza?
Descanso mis fatigados miembros
cuando me hago esta pregunta.
El sillón es blando
y el televisor emite un documental sobre las especies.
Veo un par de nutrias girando sobre sí mismas.
¿Qué las induce a realizar esos movimientos innecesarios?
Veo cómo colocan un grano de arena dentro de una ostra.
Explican que, al cabo de unos años,
la ostra habrá recubierto aquella molestia
con una valiosa capa de nácar.
Miles de ostras viven tranquilamente.
Mientras que otras llevan dentro algo que las inquieta.
Ésas dan una perla.

_______

EL SEÑOR ( )

I

El señor ( ) se muestra satisfecho
con esta narración,
y creo comprender el por qué.
Conozco su manera de pensar.
Tal vez imagina
que una parte de su nombre (vacío)
ha venido conmigo (el narrador).

_______________

SOBRE SERGIO PÁNGARO EN INTERNET

CLUB DE FUN: "Los Señores Chinos de Sergio Pángaro".

FRIERA, SILVINA: "Me gustaría ser un dandy al estilo de Oscar Wilde". En diario Página/12. Edición del Lunes, 6 de agosto de 2007.

GORODISCHER, JULIÁN: "El hombre que viaja con la mente". En diario Página/12. Edición del Viernes, 4 de noviembre de 2005.

ROCK.COM.AR: "Baccarat".

SATO, AMALIA: "Presentación de Señores chinos, de Sergio Pángaro, en el Centro Cultural de España en Buenos Aires, 1999". Publicado en el blog de la revista TOKONOMA.

THE ANDERSON & ROE PIANO DUO, Mozart / Piazzolla

2010-02-06T19:00:00.021-03:00

MÚSICA Y SENSUALIDAD

"La expresión artística de la sensualidad requiere un modo adecuado a la misma sensualidad, a la inmediatez correspondiente; en opinión del "esteta A" [seudónimo del filósofo danés Søren Kierkegaard], esta adecuación la alcanzó magistralmente Mozart por medio de la música. Esto en primer lugar, porque la música es el medio de la inmediatez: Lo musical es sucesión, es variedad, es juego y es capaz de despertar los más variados sentimientos en una persona (...). [Según Kierkegaard] «el objeto absoluto de la música lo constituye la genialidad erótico-musical»."

(LUIS GUERRERO MARTÍNEZ: La verdad subjetiva: Søren Kierkegaard como escritor. México, D. F.: Universidad Iberoamericana, 2004; p. 111).

WOLFGANG AMADEUS MOZART: "Allegro con spirito".
Primer movimiento de la Sonata para dos pianos en Re mayor, K. 448.

PURA VIRUTA

"Fuera de Borges, tal vez el escritor argentino más potenciado en el extranjero, el tango aparece en otros autores menos conocidos internacionalmente, así para Luis H. Velázquez es "pura viruta de música. Es peligroso porque en seguida prende fuego."

(LUIS LABRAÑA Y ANA SEBASTIÁN: Tango: Introducción a la historia del tango. Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 1988, p. 115.).

ASTOR PIAZZOLLA: Libertango.
(Arr. Anderson & Roe).

LOS INTÉRPRETES

Greg Anderson y Elizabeth Joy Roe se conocieron en el año 2000 en la Academia Juilliard de Nueva York, de la que han egresado. Conocidos por sus presentaciones anticonvencionales, The Southampton Press los describió como "Fred Astaire y Ginger Rogers transpuestos de la pista de baile al teclado". Los videos musicales del dúo, disponibles en YouTube, fueron producidos y editados por ellos mismos. Intérpretes vituosos, cultivan por igual el repertorio académico y la música pop, habiendo realizado arreglos para dos pianos de obras como "La consagración de la primavera" de Igor Stravinsky o "La Pasión según San Mateo" de Johann Sebastian Bach, y "Billie Jean" de Michael Jackson, "Imagine" de John Lennon o "Stayin' Alive" de Bee Gees. En el año 2006 compusieron y estrenaron la "STAR WARS Fantasy", cuatro impresiones para dos pianos basadas en las melodías John Williams (quien también fuera egresado de la Academia Juilliard), y en el 2008 publicaron Reimages, su primer CD, en el que se incluye una colección de sus videos musicales. El sitio web oficial de Anderson & Roe es www.andersonroe.net.

CHARLES BUKOWSKI, aire y luz y tiempo y espacio

2010-02-04T00:41:00.019-03:00

CHARLES BUKOWSKI
(Andernach, Alemania, 1920 - Los Ángeles, Estados Unidos, 1994)

[Foto tomada de aquí]

aire y luz y tiempo y espacio

"–ya sabés, he tenido una familia, un trabajo,
algo siempre estaba en el
camino
pero ahora
he vendido mi casa, he encontrado este
sitio, un estudio grande, deberías ver el espacio y
la luz.
por primera vez en mi vida voy a tener
un sitio y tiempo para
crear."

no, nene, si vas a crear
crearás aunque trabajes
16 horas al día en una mina de carbón
o
crearás en un cuarto pequeño con 3 niños
mientras estás
desocupado,
crearás con parte de tu mente y de tu cuerpo
faltante.
crearás ciego
mutilado
demente,
crearás con un gato subiéndote
por la espalda mientras
la ciudad entera se estremece con terremotos, bombardeos,
inundaciones e incendios.

nene, aire y luz y tiempo y espacio
no tienen nada que ver con la creación
y no crean nada
excepto quizás una vida más larga para encontrar
nuevas excusas.

Traducción: Diego E. Suárez

air and light and time and space // "–you know, I’ve either had a family, a job, / something has always been in the / way / but now / I’ve sold my house, I’ve found this / place, a large studio, you should see the space and / the light. / for the first time in my life I’m going to have / a place and the time to / create." // no baby, if you’re going to create / you’re going to create whether you work / 16 hours a day in a coal mine / or / you’re going to create in a small room with 3 children / while you’re on / welfare, / you’re going to create with part of your mind and your body blown / away, / you’re going to create blind / crippled / demented, / you’re going to create with a cat crawling up your / back while / the whole city trembles in earthquake, bombardment, / flood and fire. // baby, air and light and time and space / have nothing to do with it / and don’t create anything / except maybe a longer life to find / new excuses / for. (En BUKOWSKI, Charles: The last night of the earth poems. New York: Harper Collins Publisher, 2002. Publicación original: Boston: Black Sparrow Books, 1992).

Hojear este libro

EDUARDO MATEO & DIANE DENOIR, Mejor me voy

2010-02-02T19:45:00.027-03:00

DIANE DENOIR, circa 1970.

[Foto: http://dianedenoir.com]

(FUENTE: Mateo clásico, Volumen 2. Montevideo: SONDOR, 1995.)

Mejor me voy

Letra y música: Eduardo Mateo*
Canta: Diane Denoir**

Más que ternura tienen tus ojos tristes, penas.
Más que cansadas quedan tus manos chicas, muertas.
Más que agotado quedas pensando triste, solo.
Y en un rincón te quedas mientras un llanto asoma.

Tal vez te guste mucho pasar tus horas solo.
Mucho me duele ver que cuando piensas lloras.
Nunca me cuentas nada, pues sufres solo. Mira,
no puedo verme inútil, mejor te dejo y llora, me voy.

Si de nada sirvo para ti, mejor me voy.

EDUARDO MATEO

(Montevideo, 1940-1990)

[Foto tomada de aquí]

ACORDES

MEJOR ME VOY
(Eduardo Mateo)
(Transcripción: Ney Peraza / Adaptación: Diego E. Suárez)

Intro:

 Cm       Eb

E---------3-------|
B---------4-------|
G---5---5---5-----| 4 veces
D-----5---------5-|
A-3-----------6---|
e-----------------|


Cm      Cm(Maj7) Cm7      Cm6    Fm7     Gm/Bb  Bb       Ebmaj7  G
Más que ternura tienen tus ojos tristes,           penas.
Cm      Cm(Maj7)  Cm7       Cm6   Fm7     Gm/Bb  Bb         Ebmaj7  G
Más que cansadas quedan tus manos chicas,          muertas.
Am        Am/G    Fmaj7    Em     Dsus2  G
Más que agotado quedas pensando triste, solo.
Am        Am/G    Fmaj7    Em        Dsus2    G
Y en un rincón te quedas mientras un llanto asoma.

[Inter = Intro]

Tal vez te guste mucho pasar tus horas solo.
Mucho me duele ver que cuando piensas lloras.
Nunca me cuentas nada, pues sufres solo. Mira,
Am      Am/G  Amaj7    Em      Dsus2     G       Csus2
no puedo verme inútil, mejor te dejo y llora, me voy.

      Bb       Abmaj7          C   C/F
Si de nada sirvo para ti, mejor me voy.

Cm   [x 3 5 5 4 3]
Cm(Maj7)  [x 3 5 4 4 x]
Cm7   [x 3 5 3 4 3]
Cm6   [x 3 x 2 4 3]
Fm7   [1 3 1 1 4 1]
Gm/Bb   [x 1 x 3 3 3]
Bb   [x 1 x 3 3 1]
Ebmaj7   [x x 1 3 3 3]
G   [3 2 0 0 0 3]
Am   [x 0 2 2 1 0]
Am/G   [3 x 2 2 1 x]
Fmaj7   [1 x 2 2 1 x]
Em   [x x 2 0 0 0]
Dsus2   [x x 0 2 3 0]
Csus2   [x 3 5 5 3 3]
Abmaj7   [4 x 5 5 4 x]
C   [x 3 2 0 1 0]
C/F   [x 3 3 0 1 0]

_______________

NOTAS

* Eduardo Mateo compuso esta pieza en 1966 ó 1967, dedicándosela a Diane Denoir. Pese a que la canción está registrada como de autoría exclusivamente suya, se sabe que Rubén Rada colaboró con la segunda vuelta de la letra y con la melodía de la coda. Como en otras composiciones del mismo autor, "Mejor me voy" posee reverberaciones de la moda barroquizante de mediados de los años '60, en el ámbito armónico, en la figuración de la guitarra y en las líneas descendentes de los bajos (Cfr. Mateo. Cancionero para guitarra. Transcripciones de Ney Peraza. Montevideo: Taller Uruguayo de Música Popular, 1997).

** Diane Denoir, una voz sutil, intimista, precursora de la bossa-nova en Uruguay, sigue siendo hasta hoy un importante referente en la música popular uruguaya. Sus inicios como cantante acompañada por Eduardo Mateo, así como sus composiciones musicales, le han valido el reconocimiento tanto de la prensa especializada como de importantes cantantes, músicos y poetas latinoamericanos. Uruguaya de nacimiento, hija de austriacos y educada en un colegio francés, Diane Denoir transita por la bossa-nova tanto en portugués como en inglés o francés, haciendo del género brasilero una propuesta de carácter universal, similar al jazz. (http://dianedenoir.com).

PABLO GALLO, h i p e r h í b r i d o s

2010-01-23T16:01:00.031-03:00

Simbiosis antitéticas, injertos ideológicos, enunciados contrafácticos, los inexplicables h i p e r h í b r i d o s de Pablo Gallo son un banquete de ingenio y técnica.

EL AUTOR
(A Coruña, 1975) Cursó estudios en la Escuela de Arte Pablo Picasso de A Coruña y en la Escuela de Arte Massana de Barcelona. En 1995 realizó su primera exposición individual, desde entonces ha participado en numerosas muestras de ámbito estatal. Sus pinturas han sido galardonadas con diferentes premios: Premio Adquisición III Certamen de Pintura Fundación María José Jove, A Coruña, 2008 / Mención Honorífica VII Certamen de Pintura Goya, Bilbao, 2007 / 2ºPremio Certamen de Pintura Fundación Carriegos, León, 2006 / 2º Premio XI Certamen de Pintura de Sestao, Bizkaia, 2006 / 2º Premio Certamen de Pintura Goya, Bilbao, 2005 / Premio Adquisición IX Certamen de Pintura de la Diputación de A Coruña, 2005 / Mención Honorífica IV Certamen de Pintura Colegio de Ingenieros de Caminos de Bilbao, 2005. Desde el año 2005 vive en Bilbao. Contacto: pintorgallo@yahoo.es.

EL AUTOR

(A Coruña, 1975) Cursó estudios en la Escuela de Arte Pablo Picasso de A Coruña y en la Escuela de Arte Massana de Barcelona. En 1995 realizó su primera exposición individual, desde entonces ha participado en numerosas muestras de ámbito estatal. Sus pinturas han sido galardonadas con diferentes premios: Premio Adquisición III Certamen de Pintura Fundación María José Jove, A Coruña, 2008 / Mención Honorífica VII Certamen de Pintura Goya, Bilbao, 2007 / 2ºPremio Certamen de Pintura Fundación Carriegos, León, 2006 / 2º Premio XI Certamen de Pintura de Sestao, Bizkaia, 2006 / 2º Premio Certamen de Pintura Goya, Bilbao, 2005 / Premio Adquisición IX Certamen de Pintura de la Diputación de A Coruña, 2005 / Mención Honorífica IV Certamen de Pintura Colegio de Ingenieros de Caminos de Bilbao, 2005. Desde el año 2005 vive en Bilbao. Contacto: pintorgallo@yahoo.es.

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MÁS DE PABLO GALLO EN INTERNET

El Blog de Pablo Gallo: Blog personal del autor, con vínculos a obras de autoría propia y ajena.

El Ornitólogo: Tras la pantalla de un "breve inventario ilustrado de los pájaros del mundo", a través de sus dibujos el autor nos introduce en su galaxia de preferencias musicales.

Micrometrajes Apátridas: Producción fílmica del autor disponible en youtube.

Pinturas: Exposición de las series "El pintor siempre llama dos veces" (2004), "Imágenes de bazar" (2005-2007) y "Relecturas" (2009).

Libro del Voyeur: Dibujos que acompañan los textos breves de 69 escritores españoles y latinoamericanos (entre ellos, los argentinos Andrés Neuman, Gustavo Nielse, Fernanda García Lao y Gabriel Báñez). Está prevista la edición del libro en España en el mes abril del presente año por Ediciones del viento.

La poética del cine en tres de los Cuentos de amor, de locura y de muerte, de Horacio Quiroga

2010-01-22T00:19:00.028-03:00

BUSTO DE HORACIO QUIROGA EN EL PATIO DE LA
QUE FUERA SU CASA EN SAN IGNACIO, MISIONES.

[Foto: Diego E. Suárez]

Junto con la literatura naturalista, la fotografía y el fonógrafo, el cine fue otra respuesta técnica ofrecida para satisfacer el gusto del siglo XIX por el realismo. El filme era una nueva forma de narrar que traía consigo un valor de fuerte impacto en lo futuro: la inmediatez (como sabemos, el tiempo de la historia en el cine es más veloz que el tiempo de la historia en la literatura). Y por si esto fuera poco, el celuloide no sólo confirmaba que una imagen dice más que mil palabras, sino, además, que muchas imágenes secuenciadas pueden más que el literario efecto de lo real. Esta crisis acarreó un alivio muy grande para la literatura de la época, permitiéndole la búsqueda de nuevos horizontes.

Ya en la Argentina de principios del siglo XX, el cine era un producto de consumo masivo cuyas secuelas trascendían las salas de proyección, invadiendo las costumbres sociales y la cultura popular. Jorge Rivera dice al respecto: “El mundo del ‘biógrafo’ y las figuras seductoras de las ‘estrellas’ y ‘galanes’ adquirieron por entonces un perfil definido como modelos de vida e inclusive como depositarios de la pasión. La literatura no dejó de advertir y anotar esas complejas transacciones entre lo real y lo ficticio”.

En el caso de Horacio Quiroga, los puntos de convergencia entre literatura y cine fueron muchos. Entre 1919 y 1922 redactó para las revistas argentinas Caras y Caretas y Atlántida críticas cinematográficas –tarea que abandonó tras la aparición del cine sonoro–, escribió un guión, “La jangada” –una combinación de sus cuentos “Una bofetada” y “Los Mensú”–, e intentó dirigir una película basada en su cuento “La gallina degollada”.

La relevancia que da el narrador a los gestos –“la expresividad es el espejo del alma”, dice en alguna parte–, la reminiscencia que trae aparejada la estereotipificación de los personajes, las atmósferas y el exotismo escenográfico, hacen pensar que la literatura y el cine mudo dialogan en su escritura.

Aunque, como bien señala Pablo Rocca, las relaciones entre cine y teatro o cine-negocio aparecen en las narraciones de Quiroga en forma habitual desde 1918 (“Miss Dorothy Phillips, mi esposa”, de Anaconda (1921), o “El espectro” de El desierto (1924), “El puritano” y “El vampiro” de Más allá (1935)), el siguiente tríptico de microensayos plantea la posibilidad de entrever algunos antecedentes tempranos de la poética del cine en tres de los Cuentos de amor, de locura y de muerte, de 1917.

PIEDRAS PRECIOSAS / Los ojos en “Una estación de amor”

En un comentario sobre “Miss Dorothy Phillips, mi esposa” Carlos Chernov señala lo siguiente: “... Lo que más me llama la atención es la insistencia de Quiroga en el embrujo de los ojos. No ojos para ver sino para ser vistos: piedras preciosas... Quiroga dice: ‘No debe olvidarse que contadísimas veces en la vida nos es dado ver tan de cerca a una mujer como en la pantalla’.” Esta cita es un interesante disparador para buscarle los ojos a los cuentos de Quiroga.

En “Una estación de amor”, el primero de los Cuentos de amor, de locura y de muerte, el narrador envuelve la escena en la que Nébel y Lidia se enamoran a primera vista con una atmósfera de ensueño, lograda a partir de una minuciosa descripción:

Nébel fijó entonces atentamente los ojos en la hermosa criatura. Era una chica joven aún, acaso no más de catorce años, pero ya núbil. Tenía bajo el cabello oscuro, un rostro de suprema blancura, de ese mate y raso que es patrimonio exclusivo de los cutis muy finos. Ojos azules, largos, perdiéndose hacia las sienes entre negras pestañas. Tal vez un poco separados, lo que da, bajo una frente tersa, aire de mucha nobleza o de gran terquedad. Pero sus ojos, tal como eran, llenaban aquel semblante en flor con la luz de su belleza. Y al sentirlos Nébel detenidos un momento en los suyos, quedó deslumbrado.

Y da la impresión de que no es para menos. Los deslumbrantes ojos de Lidia, esos ojos de estrella de cine, reaparecerán más adelante, en otra circunstancia feliz:

Lidia llegó cuando él estaba ya de pie. Avanzó al encuentro de Nébel, los ojos centelleantes de dicha, y le tendió un gran ramo de violetas, con adorable torpeza.

Después se sucederán escenas complicadas y tristes que tendrán a la madre como tercera en discordia. La joven pareja tendrá que romper su noviazgo y renunciar a su compromiso, puesto que el padre de Nébel no aprobará su matrimonio, y, junto con el amor, se extinguirán las manifestaciones de los ojos de Lidia.

Acerca de la incidencia de estas alusiones, podríamos afirmar que la primera –la larga descripción de los ojos–, instala en el cuento, como ya se dijo, un halo de ensueño propio de las historias románticas. Ese halo se irá matizando a lo largo de la narración: de una claridad deslumbrante, irá tiñéndose de negro, eclipsando paulatinamente la visión, hasta la muerte de la madre de la muchacha. En la coda del cuento el diálogo de miradas forma parte del pasado, y a Lidia pareciera que se le han borrado los ojos del rostro:

El tren partió. Inmóvil, Nébel siguió con la vista la ventanilla que se perdía.
Pero Lidia no se asomó.

LA ALHAJA DEFINITIVA / El lenguaje gestual en “El solitario”

“El solitario” es un texto que parece contagiado del exotismo presente en los escenarios del incipiente cine de Hollywood. En él (en el texto) aparecen, además, algunas señas del estilo de Quiroga: hay apenas dos personajes y el tiempo de la acción es breve, con un tiempo de la narración ajustado hasta focalizar una situación. Los personajes son Kassim –hombre enfermizo, joyero de profesión–, y su esposa María –mujer hermosa de origen callejero, que había aspirado con su hermosura a un más alto enlace–.

La escena que sintetiza todas las escenas es la del joyero entregado a su labor, mientras su mujer lo insulta histéricamente, primero culpándolo de la pobreza en la que estaban sumidos, y terminando por acusarlo de poco hombre y de cornudo. La escena parece siempre la misma, y el tiempo no pasa a fuerza repetición. Hasta que en el momento culminante del cuento (y de la paciencia de cualquier joyero que se precie como tal), Kassim asesina a su mujer mientras ésta dormía, clavándole en medio del pecho desnudo el lujoso solitario que momentos antes labraba.

Hagamos un experimento: borremos las líneas de diálogo de un fragmento del cuento:

Kassim trabajaba esa noche hasta las tres de la mañana, y su mujer tenía luego nuevas chispas que ella consideraba un instante con los labios apretados.
Porque su pasión era las voluminosas piedras que Kassim montaba. Seguía el trabajo con loca hambre de que concluyera de una vez y apenas aderezada la alhaja, corría con ella al espejo. Luego, un ataque de sollozos.
Cuando se franquea cierto límite de respeto al varón, la mujer puede llegar a decir a su marido cosas increíbles.
La mujer de Kassim franqueó ese límite con una pasión igual por lo menos a la que sentía por los brillantes. Una tarde, al guardar sus joyas, Kassim notó la falta de un prendedor –cinco mil pesos en dos solitarios–. Buscó en sus cajones de nuevo.
Su mujer, los ojos encendidos y la boca burlona, se erguía con el prendedor puesto.
María se rió.
Kassim se demudó.

Esta muestra alcanza. Hasta aquí, eliminamos quince líneas de diálogo, y parece no notarse. Es tal el énfasis visual de las expresiones y las posturas, que casi no es necesario que los personajes hablen. Quiroga explota un lenguaje gestual comparable al de la actuación del cine mudo. La escena de la muerte de María es un ejemplo preciso:

No había mucha luz. El rostro de Kassim adquirió de pronto una dureza de piedra y suspendiendo un instante la joya a flor de seno desnudo, hundió firme y perpendicular como un clavo el alfiler entero en el corazón de su mujer.
Hubo una brusca apertura de ojos, seguida de una lenta caída de párpados. Los dedos se arquearon y nada más.
La joya, sacudida por la convulsión del ganglio herido, tembló un instante desequilibrada. Kassim esperó un momento; y cuando el solitario quedó por fin perfectamente inmóvil, se retiró, cerrando tras de sí la puerta sin hacer ruido.

Un desenlace por analogía: la codiciosa enamorada de las joyas, muere asesinada por un joyero y con una alhaja, la definitiva, atravesándole su corazón.

EL MONSTRUO MÚLTIPLE / Estereotipos en “La gallina degollada”

“La gallina degollada” es la historia de una pareja que tiene la ilusión de que, después de cuatro intentos fallidos, una niña podrá salvar su matrimonio. Los cuatro hermanos idiotas se conducen como si fueran uno solo. El mayor tiene doce años y el menor ocho, y están juntos todo el tiempo:

Casi siempre estaban apagados en un sombrío letargo de idiotismo, y pasaban todo el día sentados en su banco, con las piernas colgantes y quietas, empapando de glutinosa saliva el pantalón.

Un monstruo de ocho brazos y cuatro cabezas, que ante una situación cotidiana, reaccionará de la manera más imprevista y atroz.

Un día en que la sirvienta degollaba en la cocina a una gallina, vio a los cuatro idiotas “... con los hombros pegados uno a otro; mirando estupefactos la operación. Rojo... Rojo...”. La sirvienta los echó a empujones y fueron a parar a su banco. Pero ya era tarde. Más tarde, la niña sería abordada por el monstruo múltiple:

Uno de ellos le apretó el cuello, apartando los bucles como si fueran plumas, y los otros la arrastraron de una sola pierna hasta la cocina, donde esa mañana se había desangrado la gallina, bien sujeta, arrancándole la vida segundo por segundo.

Los bucles como plumas, la cocina, todos indicios que rumorean qué sucederá. Nada más se describe ni se muestra. El resto lo debemos deducir de ese “silencio fúnebre” después del grito de auxilio.

En este cuento encontramos la síntesis de lo comentado anteriormente:

- La truculencia va intensificándose desde la presentación de los cuatro idiotas, pasando por la narración de sus historias particulares y de los conflictos de pareja de los padres, culminando con la trágica morbosidad del asesinato;

- Quiroga se vale de personajes estereotipados (los idiotas, los padres frustrados, la sirvienta, la niña inocente), despertando en el lector reminiscencias no sólo literarias, sino también cinematográficas.

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BIBLIOGRAFÍA

BUDASSI, Sonia: "Horacio Quiroga. El cine como primer experimento". En diario Perfil, Domingo 30 de Septiembre de 2007, Año II Nº 0198, Buenos Aires, Argentina.

CIANCIO, Gerardo: “Horacio Quiroga: los días de sepia en sepia, las noches de verde en verde”. Publicado originalmente en Insomnia, Nº 115 .

CHERNOV, Carlos: “El cine y los ojos en la literatura argentina”. En Narrativa argentina: Séptimo encuentro de escritores “Dr. Roberto Noble”, ISBN 950-9897-19-1, Buenos Aires, Fundación Roberto Noble, Serie Comunicación y Sociedad, Cuaderno Nº 9, 1995, pp. 19-21.

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GOCIOL, Judith: “Horacio Quiroga, entre la literatura y el cine”. En Revista La Maga. Publicado el 29 de octubre de 1997.

HAMED, Amir: “El ensueño y eso otro”. Publicado originalmente en Insomnia, Nº 18.

MONLEÓN, Sigfrid: “Horacio Quiroga”. En sigfrid-monleon.blogspot.com. Entrada de junio del 2007.

POSADAS , Abel: “Horacio Quiroga, el crítico”. Publicado en Leedor el 14-06-2008.

QUIROGA, Horacio: Cuentos de amor, de locura y de muerte. México, Editores Mexicanos Unidos, 1992.

RIVERA, Jorge: “El cine en la literatura argentina de los años ’20 y ‘40”. En Narrativa argentina: Séptimo encuentro de escritores “Dr. Roberto Noble”, ISBN 950-9897-19-1, Buenos Aires, Fundación Roberto Noble, Serie Comunicación y Sociedad, Cuaderno Nº 9, 1995, pp. 46-52.

ROCCA, Pablo: "Horacio Quiroga ante la pantalla". En Anales de literatura hispanoamericana, ISSN 0210-4547, Nº 32, 2003 , pp. 27-36.

TANI, Ruben: "La Vampiresa de Horacio Quiroga". En Actas de las Jornadas de Homenaje a Horacio Quiroga. Montevideo, Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación, 1998, pp. 125-128.

QUIROGA, EL REY DE LA SELVA.

[Foto: Imagen del dominio público]

HORACIO QUIROGA: "La gallina degollada" según Alberto Breccia

2010-01-20T16:59:00.002-03:00

QUIROGA, Horacio: "La gallina degollada". En Revista FIERRO a fierro. Año I, Nº 8, Abril 1985. Buenos Aires, Ediciones de la Urraca, pp. 77-86. [Comentario de Ricardo Piglia; Guión de Carlos Trillo, Dibujos de Alberto Breccia]. Restauración: Diego E. Suárez.

HORACIO QUIROGA: "La Gallina Degollada" (Trillo/Breccia)

CAMILLE: La Morada de un Cielo / La Demeure D'un Ciel

2010-01-10T16:32:00.002-03:00

La Morada de un Cielo

Nos conocimos
Bajo los peldaños
Del palacio
A los pies de la escalera de hielo
Tus pies bailaban
Desnudos sobre la nieve
Y cantabas este aire lleno de malicia y de gracia

Quítate ahora
Tus zapatos
Y calza en tu pie
Algunos ovillos de nube
Porque aquí a partir de ahora
Es la morada de un cielo

Subimos
Todos los peldaños
Del palacio
Hasta lo alto de la escalera de hielo
Un ingenuo
Nos esperaba
Y nos casó
Entre los pájaros salvajes

Quítate ahora
Tus zapatos
Y calza en tu pie
Algunos ovillos de nube
Porque aquí a partir de ahora
Es la morada de un cielo
La morada de un cielo

Traducción: Diego E. Suárez

La demeure d'un ciel: On s'est connu / En bas des marches / Du palais / Tout en bas de l'escalier de glace / Tes pieds dansaient / Nus sur la neige / Et tu chantais cet air plein de malice et de grâce // Ôte maintenant / Tes souliers / Et chausse à ton pied / Quelques pelotes de nuées / Car ici désormais / Est la demeure d'un ciel // On a monté / Toutes les marches / Du palais / Jusqu'en haut de l'escalier de glace / Un ingénu / Nous attendait / Et nous a mariés / Parmi les oiseaux sauvages // Ôte maintenant / Tes souliers / Et chausse à ton pied / Quelques pelotes de nuées / Car ici désormais / Est la demeure d'un ciel / La demeure d'un ciel

MARIO QUINTANA: La Calle de los Molinetes / A Rua dos Cataventos (Porto Alegre, Editora do Globo, 1940)

2010-01-10T13:32:00.005-03:00

MARIO DE MIRANDA QUINTANA
(Alegrete, 1906 - Porto Alegre, 1994)

[Foto: Liane Neves]

I

Escribo frente a la ventana abierta.
Mi lapicera es del color de las persianas:
Verde...! Y qué leves, lindas filigranas
Diseña el sol en la página desierta!

No sé qué paisajista tarambana
Mezcla los tonos... acierta... desacierta...
Siempre en busca de un nuevo descubrimiento,
Va coloreando las horas cotidianas...

Juegos de la luz danzando en el follaje!
Hasta de lo que iba a escribir me olvido...
Para qué pensar? También soy del paisaje...

Vago, soluble en el aire, quedo soñando...
Y me transmuto... me iriso... estremezco...
En los leves dedos que me van pintando!

Traducción: Diego E. Suárez

I: Escrevo diante da janela aberta / Minha caneta é cor das venezianas: / Verde!... E que leves, lindas filigranas / Desenha o sol na página deserta! // Não sei que paisagista doidivanas / Mistura os tons... acerta... desacerta... // Sempre em busca de nova descoberta, / Vai colorindo as horas quotidianas... // Jogos da luz dançando na folhagem! / Do que eu ia escrever até me esqueço... / Pra que pensar? Também sou da paisagem... // Vago, solúvel no ar, fico sonhando... / E me transmuto... iriso-me... estremeço... / Nos leves dedos que me vão pintando!

XII

Para Erico Verissimo *

El día abrió su sombrilla bordada
De nubes y de verde ramaje.
Y hasta había un humo, que subía,
Mi-nu-ci-o-sa-men-te diseñado.

Después surgió, en el cielo azul arqueado,
La Luna – la Luna! – en pleno mediodía.
En la calle, un chico que pasaba
Paró, se quedó a mirarla, admirado...

Puse mis zapatos en la ventana alta,
Sobre el reborde... Cielo les hace falta
Para soportar la existencia ruda!

Y ellos sueñan, inmóviles, deslumbrados,
Que son dos viejos barcos, encallados
Sobre la margen tranquila de un embalse...

Traducción: Diego E. Suárez

XII: Para Erico Verissimo // O dia abriu seu pára-sol bordado / De nuvens e de verde ramaria. / E estava até um fumo, que subia, / Mi-nu-ci-o-sa-men-te desenhado. // Depois surgiu, no céu azul arqueado, / A Lua – a Lua! – em pleno meio-dia. / Na rua, um meninihno que seguia / Parou, ficou a olhá-la admirado... // Pus meus sapatos na janela alta, / Sobre o rebordo... Céu é que lhes falta / Pra suportarem a existência rude! // E eles sonham, imóveis, deslumbrados, / Que são dois velhos barcos, encalhados / Sobre a margen tranqüila de um açude...

XVI

Para Reynaldo Moura **

Qué bueno quedarse así, horas enteras,
Fumando... y viendo los lentos espirales...
Mientras, afuera, cantan los aleros
La baladita ingenua de las goteras

Y va la niebla, bruja silenciosa,
Transformando la Ciudad, más y más,
En esa Londres lejana, misteriosa
De las poéticas novelas policiales...

Qué bueno, después, salir por esas calles,
Donde las farolas, con su luz afiebrada,
Son soles enfermos por fingir ser lunas...

Salir así (olvidarlo todo, tal vez!)
E ir andando, por la niebla lenta,
Con la displicencia de un fantasma inglés...

Traducción: Diego E. Suárez

XVI: Para Reynaldo Moura // Que bom ficar assim, horas inteiras, / Fumando... e olhando as lentas espirais... / Enquanto, fora, cantam os beirais / A baladinha ingênua das goteiras // E vai a névoa, a bruxa silenciosa, / Transformando a Cidade, mais e mais, / Nessa Londres longínqua, misteriosa / Das poéticas novelas policiais... // Que bom, depois, sair por essas ruas, / Onde os lampiões, com sua luz febrenta, / São sóis enfermos a fingir de luas... // Sair assim (tudo esquecer talvez!) / E ir andando, pela névoa lenta, / Com a displicência de um fantasma inglês...

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NOTAS

* Erico Lopes Verissimo (Cruz Alta, 1905 - Porto Alegre, 1975). Crítico, narrador, traductor y conferencista. En 1930 se mudó de Cruz Alta a Rio Grande, donde empezó a reunirse asiduamente con escritores ya renombrados, como Mario Quintana, Augusto Meyer, Guilhermino César y Telmo Vergara. Algunos estudiosos bautizaron a ese grupo con el nombre de “Generación de Erico Verissimo”. A través de su obra, sus conferencias y sus seminarios en el extranjero (principalmente, los Estados Unidos), Verissimo puso la literatura brasileña al alcance del público internacional. Tradujo al portugués a Aldous Huxley, John Steinbeck y Katherine Mansfield, entre otros. Algunos títulos de su vasta obra, traducida y difundida mundialmente, son: Clarissa (1933), Cruce de caminos (1935), Un lugar en el sol (1936), El tiempo y el viento (1949), El señor embajador (1965), El prisionero (1967) e Incidente en Antares (1971).

** Reynaldo Moura (Santa María, 1900 - Porto Alegre, 1965). Además de desempeñarse como periodista, publicó cuentos, novelas y poemas. Donaldo Schüler, en su trabajo A poesia no Rio Grande do Sul, lo asocia con otros poetas, como Mario Quintana, Paulo Corrêa Lopes, Francisco Machado Villa, Pedro Wayne, Ovídio Chaves y Lila Ripio, bajo el título de “Evasionismo”.
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SOBRE MARIO QUINTANA EN INTERNET

CLARÍN: Revista de nueva literatura: "Mario Quintana, de la pereza como método de trabajo". En Clarín: Revista de nueva literatura, ISSN 1136-1182, Año nº 3, Nº 14, 1998 , pags. 27-31.

GARCÍA CLAVEL, Javier: "Mario Quintana". En poesiadigital.es.

KOVADLOFF, Santiago: "Mario Quintana: Trayectoria de una voz". En Cuadernos hispanoamericanos, ISSN 0011-250X, Nº 462, 1988, pags. 77-102.

NOGUEIRA Jr, Arnaldo: "Biografia: Mario Quintana". En Projeto Releituras.